Сегодня у мамы день рождения. Долгая жизнь имеет свои недостатки, за её поворотами теряются многие воспоминания, которые терять жалко.
Город побаловал солнцем. А как царственно опустилось, нет, не так приземлённо, снизошло светило за горизонт. И не упомню такого чудесного дня, но это, возможно, огрехи памяти. Памяти. Сегодня вечером смотрел «Дневник памяти».
Вот почему стоит записывать свои мысли, никогда не знаешь, какой фортель эта самая память выкинет.
Отец мой появился в шестом классе средней школы посёлка Шипово среди зимы. Жизнь кидала его родителей по Западному Казахстану так, что они нигде не задерживались надолго, поэтому успехи родителя в базовых науках не являлись примером подражания для меня с братом. Он подавал пример в физической подготовке, смекалке, правильном мужском взгляде на жизнь, ну и, конечно, на отношения со слабым полом.
Дочерна загоревший, невысокий, но чудовищно сильный, ловкий и смелый, взглядом своих прищуренных глаз он заметил маму сразу, как только вошёл в класс. С этого мгновения ни у кого в школе не стало ни единого шанса в поисках её расположения.
Мама говорила, что он целый год ходил за ней как тень. Отец смеялся и рассказывал, что у неё был крайне неприступный вид. И добавлял, что это естественно, ведь она была из настоящих Яицких казаков, а уж их нрав всем хорошо известен.
Тут я должен пояснить, что объект его внимания считалась в семье самой некрасивой дочерью, и бабы на сенокосе даже причитали, мол в кого у таких красивых родителей такая чернушка. Однажды, мама услышала этот бабий трёп и всё рассказала родителям. Моя прабабушка отчехвостила глупых баб, а маму успокаивала, гладя по волосам и приговаривая: - Ты у меня гоженькая, не слушай пустобрёшек.
Эталоны красоты меняются, сколько уже их прошло нескончаемой вереницей на моей памяти, но глядя на фотографии своей матери я понимаю отца.
Они прожили хорошую жизнь, ругались, конечно, тут и говорить не о чем, а с кем не бывает. Все мы люди. Но сколько бы я не смотрел на родителей, я видел их влюблёнными друг в друга, как если бы они были юны и беззаботны.
К чему я это всё? Память, память, знаете ли, такая странная вещь, что сохраняет фрагменты оттенков самых разных эмоций. Мы забываем названия улиц, где нам доводилось жить, но помним рисунок обоев на стенах, или узор на ковре, что висел над детской кроватью. Мы не помним год, но помним какая погода стояла в тот день, что каким-то волшебным образом изменил наши жизни. Мы не помним имён сослуживцев, но помним про то, какие песни горланили с ними под гитару у костра на учениях. Мы помним наши эмоции и храним их потом в самых укромных уголках саквояжа своих нематериальных и потому самых ценных пожитков.
Я смотрю на свою маму и не вижу женщину 73-ёх лет, я вижу юную девочку, которую гладит её мама по волосам и приговаривает, что она у неё гоженькая, я вижу студентку оренбургского сельскохозяйственного института которая приехала в деревню на практику, я вижу молодую женщину с ребёнком на которую оборачиваются мужчины, я вижу взрослую женщину в объятиях своего мужа в день очередной годовщины совместной жизни. И я чертовски хорошо понимаю моего отца, который зашёл в шестой класс далёкой школы в Западном Казахстане и решил, что никогда их пути не разойдутся.