Руки дрожали и не слушались... Сна не было уже вторую ночь подряд... Успокоительное не работало и, по- моему, давало обратный эффект...
Взрослые...никогда не ругайтесь при детях,
Младенческой души...
Не троньте чистоту.
Люди...оставьте пороки за дверью квартиры,
Ранимого сердца...
Не тревожьте струну.
Мудрые...прозрейте ж однажды во благо своё,
Вся лживая брань...
Как хлыстом по лицу.
Взрослые...никогда не ругайтесь при детях,
Скандальные склоки...
На жизнь по рубцу.
Я ненавижу скандалы. Я ненавижу их всем сердцем, всеми чувствами и всеми членами. Каждая клеточка моего израненого организма буквально пышет ненавистью к ссорам, к повышенному тону, который непременно сопровождает любое выяснение отношений, любой спор и обиду. Обиду...
Откуда взялась эта ненависть, спросите вы? Из детства. Из моего далекого, счастливого и несчастного детства.
Счастливым оно было потому что было. Беззаботная девчонка, всегда накормлена и чисто одета. Куча преданных друзей и абсолютная свобода. Школьные обязанности слишком просты и необременительны, а остальное время принадлежало только мне. Почему же тогда несчастное? А потому что счастья не было. В моем детстве не было этого чувства. Оно мне вообще было не знакомо. В картине моих ранних лет не нашлось этого пазла, под названием счастье. Видимо, Бог ошибся в подсчете и мне его не хватило. Этот важный элемент отсутствовал, вместо него зияла огромная дыра, величиной в несколько лет моей жизни. И нечем было заполнить эту пустоту. Моё детство так и осталось неполноценным. Без этого фрагмента, такого необходимого для каждого ребёнка.
Почему я снова не хочу идти домой? Почему хочу остаться у Наташки, сидеть вместе с её семьёй за круглым столом, смеяться и есть сладкие блины с сосисками? Почему снова и снова придумываю отговорку, лишь бы потянуть время и хоть чуточку продлить это удовольствие, быть в кругу веселых и добрых, тихих и заботливых, таких родных и одновременно совершенно чужих мне людей...
Дома снова гробовая тишина. Это затишье - лишь следствие недавней бури. Что с родителями? Зачем они кричат и выбегают на улицу? Что пытаются каждый раз доказать? Что ненавидят друг друга? Господи, как болят ноги... Я, маленькая, лежу в постели и боюсь пошевелиться, у меня страшно болят ноги... И никто об этом не знает. Никому нет дела до моих ног. Скандал повис в воздухе как дамоклов меч. Чья голова следующая? Наверное моя. Мама утром, по обыкновению, обязательно сорвётся на мне. Почему я за неё не заступилась, почему отец оскорбляет мать, а я молчу. Сплю себе спокойно, а мать бегает вокруг дома и плачет, плачет, в одной сорочке, она замёрзла и не заслужила... Все утро мама кричит на меня и я ощущаю, как чувство вины разрастается огромным комком в горле и давит на кадык. Слезы сами по себе капают на скатерть, господи, ночью опять будут болеть ноги...
Я ненавижу скандалы. Из- за чего сегодня поругалась с мужем? Он первый начал, я не смогла сдержаться. Зло всегда порождает зло. Господи, как мне плохо, я не сплю вторую ночь и не могу кушать. Шрамы из детства дают о себе знать, напоминают противной бессонницей и ноющей болью в ногах.
Взрослые...никогда не ругайтесь при детях... Каждый скандал прорезает кровоточащую рану на трепетном детском сердце. Со временем рана затянется, зарубцуется, но шрам останется на всю жизнь. Он будет томно дергать и тянуть, от перемены погоды и настроения, от неудавшейся карьеры и несложившейся судьбы, от мук совести и старческой немощи. Всегда, всю жизнь, пока бьется сердце и стучит тонкая жилка на шее...
Если вам понравилась статья, поставьте класс, пожалуйста.
Жду вас к себе в подписчики.
До новых встреч!