Я возвращался из Питера в Москву. Люблю посидеть у окна и посмотреть на северные красоты. Поезд ритмично стучит, и мысли складываются в такую пирамидку, где наверху мысли о счастье. В купе со мной ехал пассажир плотного телосложения, с кудрявыми, как бы завитыми, волосами. Под носом реденькие усики, такие, как мышиные хвостики. Он сидел напротив меня. Когда поезд тронулся, он спросил: «Вы русский?». Вопрос был задан напрямую, и с тем уловимым акцентом, который позволил мне определить, что передо мной иностранец. – Да. – Живете в Москве? – Да. Я москвич. – А производите впечатление нормального человека. – Простите? – Я гражданин мира. Кстати, мое имя Арон Дэвидзон. При этом он бесцеремонно разглядывал меня. Складывалось впечатление, что сейчас он начнет руками трогать мои части тела, чтобы убедиться, что я абсолютно реален. – Вы любите Александра Македонского? – Ну, насчет любви… Я знаю много о нем. Уважаю как великого правителя. – А его гомосексуальную любовь к Гефестиону одобряете?