Конец 80-х годов. Летний тёплый вечер. Во дворе на скамейке сидит компания подростков. Один из них перебирает струны гитары и едва слышно поёт. Постепенно тихие аккорды и голос становятся громче. По двору разносятся песни Виктора Цоя: — И две тысячи лет — война,
Война без особых причин.
Война — дело молодых,
Лекарство против морщин. Откуда-то с верхних этажей раздаётся голос пожилой женщины: — А ну, пошли отсюда! Бандиты! Бабушка, подожди, не прогоняй их. Ты ещё не знаешь, что будет потом. Совсем скоро появятся настоящие бандиты, как грибы после дождя будут расти преступные группировки. Кто-то лишит жизни мирных граждан, кого-то убьют в разборках, а кто-то потом будет гордиться своими высокопоставленными друзьями. А почему в то время давно не видно было некоторых ребят с нашей улицы? Где мальчик с параллельного класса, где парень с соседнего подъезда, где девочка из дома напротив? Да вот же они — их фотографии на могильных памятниках. Наркотики... — Кто пойдет по сл