В какой-то момент понимаю, что солнце село, и я одна в степи в непонятно скольких километрах от дома. Во флисовой кофте, которую продувает ветер, который теплее не станет. Не минус 30, но ещё минут 20, и непонятно, насколько похолодает. Почти на вершине. Хочется заторопиться, где-то в солнечном сплетении начинает бухать сердце: вокруг десятки километров, и до людей идти и идти. И хочется бежать, чтоб поскорее добраться, но бежать на спусках нельзя: камни, прикрытые травой ямы и кочки, гадюки, в конце концов.
Вдруг на каком-то паническом выдохе становится всё равно: одна, и что? Тихо иду вниз, останавливаюсь просто посмотреть на закат, на вершины сопок, на туман вдалеке. На осенние цветы и пучки семян, белеющие в последних отблесках закатившегося солнца. В какой-то момент ветер становится тише - каменистая вершина позади. Степь как будто становится свободнее - с ночным холодком от земли поднимается запах чуть уже жухлых, но живых и почти цветущих ромашек, гвоздик, сохнущего ковыля и терпких веников и стародуба. Иду домой, к огням, которые впереди. Хо-ро-шо.
