Это осень, детка, мы умираем, чтоб никому не мешать,
прыгаем в сплетенье серых дорог, оставляя разобранную кровать.
Пока не закинусь таблеткой — я люблю тебя так, что больно дышать,
потом продолжаю любить, но с этим можно существовать.
Это осень, детка, если бы у меня был сын -
он пошел бы в школу с портфелем и букетом астр.
Мы умираем по мелочи в желтую эту стынь,
в нас вживляет протезы на шестеренках часовой мастер,
слышишь, как глухо тикает под ребрами: тик... так...
Нет, ты правда слышишь? Значит — все хорошо.
Это осень, детка. А умирать нужно так,
чтоб захотеть вернуться еще.
29.09.2010