Ты идешь по дороге к лесу, и ветер в глаза со свистом, обрывает ветки, петлей пытается свиться, подымает листья — словно и нету земного веса, только ветер, который не умеет остановиться. И ты говоришь лесу — слушай, не отпускай меня. Я устал от дороги, я устал города менять, вот стоят твои деревья, века под корой храня — давай я стану таким же. Не надо меня прогонять. И летят дождинки все отчаянней и верней, лес шумит, теряя листву. Глупый человек, у которого нет корней, все в лесу корнями живут. Все цепляются за землю, прижались к ней — оттого-то ветер, как бы ни бил сильней, не сумеет унести ни кустики, ни траву. А уносит — тех, у которых и нет корней. Ты иди, прохожий, я тебя не зову. И ты идешь к реке, а ветер сплошной стеной, еще не осенний, но уже неостановимый, подымает трупики высушенных травинок, крутит пыль на дороге, гонит, словно на бой. И ты говоришь реке — можно я стану тобой? Если снова уйду — от меня ж останется половина. Смешной человек, говорит река, ты же не умеешь м