И какие бы войны соленые не хлестали и не разбивали бы землю наискосок - он уйдет от пули, уйдет от огня и стали, от осколка, влетающего в висок. Кто его отмолил - у Георгия Победоносца или у кого из мертвых древних богов -
так сложилось, что он всегда,
он всегда вернется
из любых боев.
Сколько лет пролетело, подпрыгивая, как сани, то наверх, то вниз, и все-то не по прямой - каждый раз он выходит с неулыбчивыми глазами, как на самый последний бой. А война надоедает, гоня из дома, можно бы и закончить, остаться, не уходить, и - просто он не умеет жить по-другому. Извините.
Время летит, как по снежному полю заяц, он смеется, объясняя: ну погляди.
Погляди, ведь я всегда возвращаюсь,
не всегда, правда, целый, но возвращаюсь,
смерть всегда окажется позади.
А земля закуталась в снежный колючий кокон, и уже неважно, сколько проходит лет - он всегда вернется, покуда светит во мгле синеватый взгляд заиндевевших окон.
Он всегда вернется туда, и вовек и ныне,
но не нужно знать, который век уже там -
только снежная обезлюдевшая равнина,
нежилая запорошенная темнота.
27.01.2010