Ты идешь и спрашиваешь: нет, ну зачем Ты так со мной?
Зачем эти грязные улицы под тучами низкими?
Бросил среди никого в городишке этом потасканном.
Да хоть черт бы тебя побрал с твоими партийными списками,
по заслугам воздающим и прощающим, и непрощенным.
Это не жизнь. Это вечный поиск причины
для нее. Туман течет молоком сгущенным.
Ты сегодня заметил в зеркале первую седину и морщины.
И каждый волочет на хребте собственную вязанку бревен,
и хранит в носке пачку обесцененных гривен.
Главное, думаешь, чтобы не заметили, как ты неровен,
как ты надрывен.
Ты стоишь у метро, докуривая сигарету,
вокруг тебя окружением высотки расставлены.
И ты думаешь: нет, мы подписывались не на это,
это неправильно.
А потом ты просыпаешься, на часах – четыре ноль восемь,
и тебя знобит, когда ты куришь на лестнице,
словно ночью хороший ответ
пришел в гости к твоим вопросам,
из которого что-нибудь новое
да замесится.
16.02.2009