Говоря о своём родном селе, я зачастую вытираю слёзы. До того больно! Больно оттого, что моя малая Родина, где я вырос: где мои ноги ещё помнят все дорожки и каждый камешек, гаснет среди ветхих домов и опустевших улиц.
Я вырос в маленьком селе нашей необъятной России. Раньше было триста дворов. Идёшь по улице - суета кругом. Одни соседи воду таскают, вторые траву около дома скашивают. А, около местного сельпо уже стоит очередь - хлеб вот-вот должны привезти.
- Здравствуйте бабулечки! - идя в магазин за сахаром, крикну я отряду нашей местной прессы, сидящей на дощатой скамейке около домика бабы Нюры.
- Здравствуй, Пашенька, - хором ответят они. И, ты с чувством выполненного долга шагаешь дальше. А, краем уха слышишь, - это Пашка Нинкин сынок, какой хороший мальчишка, всегда здоровается! А, ты ухмыльнешься и прибавишь шагу.
Сегодня я гляжу на всё и моё сознание отказывается воспринимать то, что моя деревня погибает, оставляя только призраки прошлого, которые блуждают по пустым улочкам среди покосившихся палисадников. Молодёжь словно птицы покинули своё гнездо и разлетелись по миру, бросив на произвол судьбы эти места. Никто не захотел вернуться. А, если хоть кто-то решился бы остаться, может и кипела здесь жизнь, как и прежде. Может бы ещё сейчас бегали здесь босоногие мальчишки и девчонки и здоровались с бабушками на лавочках. Может и не страдала бы моя душа от безмолвия.
Бабушек, которые, казалось совсем недавно обсуждали последние новости на лавочке, уже давно нет на этом свете. О, них только напоминают осиротевшие бревенчатые избушки поросшие мхом. Сколько таких деревень по нашей стране, осиротевших и пустых.
Я частенько бываю в разных местах. Едешь, смотришь в окно своего авто и просто удивляешься. Деревня, которая была всегда кормилицей для всех, стала никому не нужной. Едешь, а вокруг поля и поля. Я помню, как с этих полей мой отец собирал урожай на своём стареньком комбайне. Как с утра до ночи машины увозили спелую и душистую пшеницу на зернохранилище. Всё кипело, жизнь шла своим чередом. А, что теперь?
А, теперь только бурьяном поросшие нивы и сереющие в дали крыши сёл-одиночек.
Стою, смотрю в даль и пытаюсь хоть что-нибудь услышать, хоть какие-то голоса. Но, нет. Только листья одиноких деревьев шуршат по округе. Это не шелест - это плач. Плач по безвозвратно ушедшему прошлому моей маленькой деревушки, вырастившей и выкормившей не одну сотню простых работяг. Плач о моём счастливом детстве, проведённым среди этих дорог и тропинок.
Эх, деревенька моя брошенная, снегами запорошенная. Это всё, что от тебя осталось! Прости... Прости, что не сберёг!
Спасибо большое за прочтение!
Если Вам понравилась история, поставьте палец вверх, и подпишитесь, если не трудно:) Буду вдвойне благодарен!
Смотрите также:
Деревня в три двора или притча о том, как доживают век старики
Как ёжик "людоед" на дядю Колю напал
В колхоз приехал новый председатель... "мажоркин переворот"
Стакан молока стоимостью в двадцать тысяч... зато своё
Как дед Ефим в очередной раз свататься собрался
Генерал в яблоках