Но время идёт. Время идёт, и жизнь учит. Учит тому, что защищать, оправдывать и отстаивать священные вещи нужно совсем иначе. Не смертью героя… (Пусть она, признаю, порой необходима. Всегда. И не только в книге…) Не умножением чел овеческих слёз, пусть читатель и прольёт их над книгой, а не над другом, убитым в жизни. Не умножением печалей и страданий. Их действительно сегодня и так слишком много. Достаточно, чтобы каждый второй имел право упрекнуть автора в недостоверности описываемых им чувств и эмоций. Мне кажется, всё более и более отчётливо (хотя я ничего не берусь обещать, потому что в итоге не автор диктует перу строчку, если вы понимаете), что проходит, вернее уже давно прошло то время, когда было позволено и уместно развлекать читателя описанием неведомых душевных и не только страданий. Читатель требует поддержки. Как и любой сегодня. Он хочет ощутить покой и радость. Освободиться от страха. Получить право на надежду. Чистую надежду. Хотя бы в книге.
Увидеть в авторе не очередного «летописца», а друга. Пусть и странного и, может быть, фанатичного, но смеющего сегодня уверять его в том, что не всё ещё потеряно… Не всё так плохо. Что есть ещё любовь, а значит, и есть надежда. И недолго осталось всем горестям и бедам, потому что уже бьют часы. …Двенадцать...
(с) К. Хеллен "Записки из прошлого"