...Опровергая, что о любви - только в День Святого Валентина, рассказываю ещё сегодня.
Я еду в метро, заходит дама лет 65, дородная, в серой модной дубленке внезапно
со сборочками, как будто это вовсе не верхняя одежда, а какой-то тяжёлый, величественный занавес блэк-аут. У дамы ещё короткая стрижка и жёлтый блонд, а лицо беспокойное.
За ней входит примерно такого же возраста не менее модно одетый джентльмен.
Она плюхается на единственное свободное место, он стоит неподалеку, зависает в своих мыслях.
Моя остановка, я и сосед слева по сиденью поднимаемся заранее и идём к двери.
И тут я слышу за спиной:
- Кисуль. Кисуль, иди сядь! Место освободилось. Иди сядь, Кисуль, ты устал.
Дальше происходит какая-то возня.
Оборачиваюсь.
"Кисуль" послушно плетется к свободному месту, спутница его тоже оперативно пересаживается. И вот они сидят уже рядышком, и держатся за руки.
Я не знаю, тиран ли этот Кисуля, и пилит ли его спутница. Но внешне это выглядит так, как будто встречается ещё на свете радость друг от друга. Где-то в параллельной реальности, но она есть.
И ещё теплота.
Забота.
Мягкость и круглость фраз, чтобы не обидеть.
Компромисие.
Вот всем нам этого всего.
И пусть в 80 Кисуля по-прежнему остаётся Кисулей.
Если доживём, конечно))).