Москва. Люблю этот город, несмотря на то, что выросла я за многие тысячи километров отсюда на диком берегу Тихого океана. Судьбой было уготовано занести меня сюда как песчинку, подхваченную ветром. И вот эта песчинка прибилась в какой-то невзрачный угол и то ли прилипла намертво, то ли ветер стих. Москва меня заворожила, удивила и поглотила. Как много я пешком гуляла по Москве, вглядывалась в дома, в их лица. Вдыхала запах как мне казалось, пропитанный чем-то неуловимым. Кто-то посмеется над этим, но да так и было: мне все казалось волшебным. Как много о Москве писал Булгаков. Как точны его портреты. "Мастер и Маргарита" пронизаны любовью автора к городу. Помните, как Мастер прощался с Москвой...И, конечно, его критичные замечания в сторону москвичей актуальны до сих пор "...люди как люди...квартирный вопрос только испортил их...". Еще как испортил, я бы сказала - изуродовал! И после очередного прочтения романа, вдруг мне захотелось увидеть как жил сам Булгаков. Я махом собралась и