И когда он молчит в этот самый последний раз,
у нее не останется сил подождать еще,
двести сорок четыре часа у нее до утра,
но часы на кухне устали вести им счет.
И она садится, дописывает статью,
убирает в квартире и закрывает окно,
двери, форточку в спальне, окошечко ICQ,
выключает компьютер и уходит в глухую ночь.
Сквозь молчащие стены, лестницы, этажи,
по кривым переулкам, вдоль троллейбусных проводов.
стряхивая с плеч этот город,
а город шепчет ей:
«Это жизнь!»,
а она говорит – ну и к черту, и будь здоров.
И она по заросшим рельсам идет на юг,
оседают пылинки на влажные небеса.
И она говорит:
«Господи!
пожалей ты рабу Твою
в это двести
сорок
четыре
проклятых
часа».
23.08.2008