Я сидела у ее плиты на кладбище, и вырывала травинки из заросшей чем попало могилы. Мне стало стыдно. Ну вот она, могила моей матери. Никому она не нужна. И мне, ее родной дочери, тоже не нужна. И мама не была нужна. Какая же я была идиотка!
- Привет, мам! Прости меня. Я ничего не понимала. Папа умер, когда мне было три. И ты стала пить. Не потому, что тебе было больно. И больно тоже, но в основном из-за страха. Тебе ведь было страшно, да? Потерять любимого и остаться одной, без приличной работы, с долгами и маленьким ребенком. Тебя страх сломал, а не боль! Да… Тебе было страшно. И ведь тебе даже поговорить было не с кем. У тебя тоже никого не было… как и у меня сейчас.
Я встала и дотронулась до грубого холодного камня, на котором были высечены имя и даты жизни. Вот и все, что осталось от моей мамы. И никаких эпитафий. “Заботливая мать. Любящая жена. Красавица.” Ничего такого. Просто какая-то Люси Джефферсон, живущая на этом свете и однажды умершая.
- Мам, я пришла попрощаться. Я больше точно не приеду. Мы обе знаем, что никогда не были нужны друг другу. Что изменилось бы, приезжай я сюда каждую неделю, чтобы воткнуть в землю пару вонючих цветов? Ты ведь все равно их не любила. Ты бы на моем месте поступила точно также. Я не виню тебя. Совсем не виню. Это правильно. Не стоит привязываться к чему-то, что уже с рождения мертво. Я просто хотела попрощаться, и сказать, что люблю тебя. Вот и все. Пока, мам!
Действительно, вот и все. Осталось только найти место поживописнее, чтобы… А что я вообще собиралась делать? Мне было все равно. Я могла сброситься с моста. Или просто пройти по нему. Я могла купить пистолет и выстрелить себе в голову. Или застрелить какого-нибудь торговца наркотиками в латиноамериканском районе. Я могла наполнить ванну… горячей красной пеной или пеной с запахом лаванды. Мне было настолько все равно, что даже смерть казалась бессмысленной. Впрочем, как и жизнь.
Я давно уже вышла из автобуса, и скиталась по городу, будто местная сумасшедшая: бормотала себе под нос, натыкалась на прохожих, не поднимая взгляда. Это невероятно, но я снова стояла там. Там, где “есть все”!
В порыве бешенства, я выбила ногой дверь, и готова была уже накинуться на барменшу, чтобы придушить ее и отправить обратно а ад. Но бар был пуст. Никого. Даже музыка не играла. Слышался только шорох швабры уборщика, работающего в темном углу.
- Эй, где все?
- Закрыто. Уходите! - буркнул пожилой уборщик, на вид мексиканец.
- Мне нужна девушка. Кудрявая такая. Она работает здесь барменшей.
- Вы ошиблись. У нас тут все мужики: хозяин, два бармена, его сыновья, и я, прибираюсь каждую ночь.
- Не может быть. Я была здесь. И мой… друг, совсем недавно. Может она просто уволилась? Где мне ее найти?
- Девушка, говорю же. Никакой кудрявой барменши отродясь не было! Бару уже пятнадцать лет, и всегда работали только хозяин, его сыновья и я.
- Но… Ладно, слушайте, может я действительно перепутала. Может здесь поблизости есть какой-то похожий бар с вывеской “у нас есть все”?
- Да нет, вроде ничего такого. Слушайте. Вы, кажется устали и продрогли. Налейте себе чего-нибудь. Хозяин не рассердится. Только не очень дорогое… И немного!
- Спасибо.
Я прошла за стойку, и стала рассматривать содержимое бара. У нас есть все. Ага, как же! Все, кроме хорошего алкоголя. Я как будто в контрабандной эпохе: непонятные напитки, непонятные наклейки, непонятные названия. Одна из этих бадяг напоминала виски: я вынула пробку, и понюхала. Да, виски. Странный, но это хоть что-то мало мальски приличное.
- Вы будете? - я достала стакан, налила и сделала пару глотков. Напиток тут же обжег горло и согрел грудную клетку.
- Нет, я не пью. Да и на работе же я.
- Ну, да. Ладно, спасибо. Еще вопрос. Отсюда можно вызвать такси?
- Если хотите я позвоню своему другу, Диего. Ему позарез нужны порядочные клиенты. А по виду вы именно такая.
- Вы мне льстите, - я широко улыбнулась. Славный дядька.
Он приставил швабру к стене, и пошел, кажется в подсобку. Через стену я слышала, как он говорил с Диего. Через минуту он вернулся.
- Будет через двадцать минут. Подождете?
- Конечно! Спешить мне некуда.
Когда уборщик стал протирать музыкальный автомат, он спросил, какую музыку я предпочитаю. Мы поговорили немного о современной музыке, и сошлись на том, что “раньше было лучше”. Уборщик поставил Синатра. Голос из “лучшего” прошлого запел о том, как важно в жизни идти по своему выбранному пути.
- Красиво, - сказала я. - Но глупо.
- Почему?
- Я вот считала, что главное в жизни - делать то, что приносит тебе счастье. Но мое счастье проплыло мимо. А я все еще пытаюсь плыть против течения.
- Кажется дело в разбитом сердце?
- Да. Все печальные истории начинаются с разбитых сердец. Вы не против? - я потрясла бутылкой. - Я еще немного.
- Пожалуйста. Разбитое сердце требует намного больше выпивки, чем пару глотков.
- Я все-таки ограничусь одной порцией. Вообще, надо бросать пить. Нет в этом ничего веселого. Поверьте, уж я-то знаю, о чем говорю.
- Верю. Моя жена много пила. С тех пор, как ее не стало, я вообще не прикасаюсь к этим убийцам, - и он указал рукояткой швабры на бар.
- Сочувствую вам. А у меня мама. Тоже умерла от этой дряни. От этой и разбитого сердца. Папы не стало, когда я была маленькая. Есть сильные женщины, а есть такие, как моя мама. Она не смогла этого пережить. Даже ради меня. Смерть папы ее навсегда сломала. Простите, я болтаю без умолку… Но я ни с кем никогда это не обсуждала.
- Ничего. Иногда полезно выговориться.
- Да… Помогало бы это еще исправлять все свои бесчисленные ошибки.
- Возможно, это и помогает.
- Как это?
- Наши ошибки - это ведь опыт. Исповедуясь с них, мы смиряемся с тем, что сделано, и принимаем себя такими, какие мы есть. Это дает спокойствие и силы жить дальше. И жить более правильно.
- Никогда о таком не думала… Да, вы правы. Мне действительно уже легче. А ведь час назад я хотела сброситься с моста, - я саркастически улыбнулась.
- Не стоит. Вы еще молоды. И умны. Зачем вам все это?
- Да просто, показалось, что жизнь зашла в тупик.
- Может и так. Всегда можно сдать назад, и вернуться к перекрестку.
- Свернуть на другую дорогу?
- Да.
- А как же “мой путь”?
- Все пути, по которым мы идем по жизни, - наши!
- Все это так чудесно звучит. Но на свой перекресток мне уже не вернуться. Время назад не отмотать.
- А если бы можно было?
- Если б можно было… А знаете, почему я ищу ту барменшу? Она забрала у меня чувство страха. Я стала абсолютно бесстрашной. Можете верить, можете нет.
- Это невероятно, но я вам верю. Почему бы и нет. Моя культура учит верить в духов, проклятие предков и помощь умерших. Так и зачем вам терепь искать ту барменшу?
- Если б мы снова встретились, я умоляла ее забрать у меня самую большую ошибку в жизни.
- Что ж, надеюсь, вы ее отыщите.
- Нет. Вряд ли. Как вы говорите? Мне нужно просто смириться и принять себя такой, какой я стала. И жить с этим дальше.
В окне отразился яркий свет фар. Приехало мое такси. Я поблагодарила уборщика за бесплатный сеанс живительной психотерапии, оставила на стойке несколько банкнот, и попрощалась.
Когда я садилась в такси, старик придержал дверь машины.
- Джейн, а вы знаете свою самую большую ошибку в жизни?
- Да. Знаю. Но никак не могу ее исправить. Еще раз доброй ночи!
- Диего, дружище, веди осторожно! У тебя сегодня очень уважаемый пассажир!
Я рассмеялась, и подарила моему провожатому самый нежный свой взгляд. Уже в пути меня передернуло: он назвал меня по имени! Но я не представлялась! Откуда он узнал мое имя? Ах, да. Видимо узнал меня, когда я заговорила про знаменитую “бесстрашную девчонку”.
Я успокоилась. Дорога домой была длинной. Я задремала, и проснулась от того, что Диего тряс мое плечо: “Приехать, синьора. Платить”.
______________________________________________
Если вам понравилась история, читайте предыдущие части, переходя по ссылкам:
Завершение истории - Часть 13 - > https://zen.yandex.ru/media/id/5c48afa1906b1600ae1406c4/kak-mne-udalili-strah-chast-13-posledniaia-5c6495d773490c00ae7efbd3