Ну, нет разносолов – но этим на пушку
Меня не возьмёте. Я так поступаю:
В пахучее масло макаю горбушку,
И соли щепотку поверх посыпаю.
И только попробую – память подскажет,
Как в нашей редакции, в дни перестройки,
В плохом настроеньи, в истерике даже,
Устроили как-то спонтанно попойку.
Как в пятницу вечером, после работы,
Всё то, что редактор припас на субботу
И на воскресенье – мы выпили разом,
Притом не моргнули бессовестным глазом.
А закуси было – всему коллективу:
Полхлеба ржаного и масла грамм двести.
И всё это мы покрошили красиво,
И с солью и водкой умяли все вместе.
И песни попели и повспоминали,
Рыдая, своё пионерское детство,
Как синие ночи взвевались кострами…
Всё то, что забыть не могли с малолетства.
Потом – говорили об этом неделю…
О том, как домой доползли еле-еле,
О том, что нашли, что в пути потеряли…
И задним числом, аж, до коликов ржали!
И стоит мне хлебца с растительным маслом
Хотя бы понюхать – опять через годы,
Та память приходит, она не угасла –
Не смыли ни дождик, ни вешние воды!
* * *
22