Я не умею обижаться. Кажется, вот злюсь, вот не напишу больше. Не буду общаться, пройду мимо. А потом решимость летит вниз со скоростью свободного падения. И, чем ниже ты опускаешься, тем сильнее тянет. Обновить, обновить, обновить. Ну и дура. Кому нужны такие обиды, когда себя изводишь, пытаешься манипулировать. Но манипулятор из тебя тот ещё: кому больнее делаешь — ему или себе? Ему в целом-то и обиды твои не нужны. Очень сомневаюсь, что он смотрит была ли ты в сети. Взрослый мальчик, а если честно, — мужчина, в своих действиях не сомневается и не тратит время на такие глупости, как ты. Хотел бы — написал. И не надо строить иллюзий на счёт него страдающего и думающего о том, почему ты не написала. Оставим это детям до 16ти. И к чему сейчас все эти откровения. Говорю же, манипулятор из меня не вырос. Жизнь, кажется, научила, что между обидами и близкими нужно выбирать второе. Жаль, конечно, что больше не снишься. И я даже не буквально, не когда спишь, а скорее уместнее было заменить на «жаль, что ты больше мне не мечтаешься». Закрываю глаза и вижу лишь пустоту. А раньше — твою улыбку. И эти искрящиеся влюблённые глаза. Кто потушил этот яркий свет в них? Почему ты решил, что в тёмной комнате тебе будет лучше. Сейчас бы не скатиться в Бродского. А то там и завыть от боли недалеко. А писать больше не хочется. Теперь не хочется. Хочется света, но знаешь, возвращаясь в начало, когда летишь со скоростью свободного падения, тянет ведь не Земля, а к тебе.
