Трущобный двор. Фигура на углу.
Мерещится, что это Достоевский.
И желтый свет в окне без занавески
Горит, но не рассеивает мглу.
Николай Рубцов
*
Где-то, ведомо где иль не ведомо,
За окном заволнуется ель,
В доме старом, соседском, не дедовом,
Заиграет по трубам метель.
Где-то, знают ли то иль не ведают,
Рядом вырастет пара берёз,
И по шпалам отсюда уеду я,
Только б поезд не шёл под откос.
Только б там над московскими водами,
Над бульваром, где Пушкин гулял,
Полюблю и твои тополя,
И каштаны в любую погоду я,
Равнодушие старца Кремля,
Возмущенье твоё всенародное.
И покажется вдруг мне земля
Моя русская Богоугодною.
С ощущением, что кроме строк
Ничего не бывает на свете,
Достоевский, ушедший в острог -
Как послание миру в конверте.
Распечатай - пришедший вослед,
Распознай свою бренную сущность,
Чтобы новым в России живущим
Был на всё хоть какой-то ответ.
Так идут мои годы, как свет
По вселенским законам - сквозь бури,
Потому что я русский поэт,
Со всей русскою мудростью-дурью.
Потому что частицей земли,
Дома дедова чувствую с детства,
Сочетается в нем Достоевский
С колокольным призывом былин.
Наталья Шахназарова
