Философы, писатели, романтики дали много определений данному слову и все они правы и не правы одновременно. И вот Вам на рассмотрение еще один вариант. Любовь это на самом деле психологическая болезнь (как шизофрения), которой человек сам себя и заражает. Прошу не спешите меня закидывать тухлыми яйцами, что покусился на святое. Просто сверьте факты. При этих заболеваниях у человека меняется восприятие окружающего мира, мы придаем определенным вещам, общего мира, слишком большое значение. Дополняя его теми качествами, которыми оно по факту не обладает. Как бы смотря на мир через линзу на которой нанесены не видимые всем остальным качества. Например, шизофреник с манией преследования видит во всём от дуновения ветра до гудка поезда слежку и тайные знаки, а влюблённый наделяет объект желания такими качествами, которыми он по факту не обладает. Он на самом деле любит не реального человека, а тот образ, который сам себе придумал, который кроме него никто не видит. И весь мир у тебя начинает строиться вокруг именно этого качества. И любовью как шизофренией не заражаются сразу, всё происходит постепенно. Чем больше вы думаете о человеке, тем больше придумываете ему черт не свойственных ему (красота без изъянов, непогрешимость, остроумие и т.д.) И парадокс заключается в том, чем больше мы любим, тем меньше у нас шансов быть с этим человеком. Потому что желание помочь и быть полезным воспринимается как навязчивость, да и на подсознательном уровне чувствуешь, что человек воспринимает действительность не так как ты, и отстраняешься от него инстинктивно. Но к счастью, не все наши заскоки приводят к шизофрении и не далеко не все влюблённости приводят к тяжёлой стадии любви. Когда ты видишь вот такую реальность: она после клуба поехала в такси домой с другим мужиком, потому что наверно, они в одном районе живут, а не с тобой потому что ты наверно в тот момент отвлёкся. А она предлагала, по-любому предлагала, просто ты не слышал. И даже если узнал, что они вместе ночевали, ты полностью уверен, что у них ничего не было, она же не такая. Просто не поехала домой чтобы не будить маму, сестру или кошку)). А лекарство от любви одно, реальность. Она наступает, когда твой объект страсти, спасибо ему огромное, тебе жестко даёт понять, что ты ему не интересен. И чем позже это происходит, тем более болезненнее это проходит. Потому что сложно идеализировать того, кто при всех тебя кроет матом и говорит, что ты достал таскаться за ним и с таким человеком срать не сядет на одном гектаре, не то что спать в одной постели. И ты понимаешь, что это не тот человек, которого ты любил, он и сквернословит, и вообще оказывается тебя не любит. И в этот момент разум просыпается, а линза разбивается. Или что реже, ты добился любимого человека и после некоторого времени близкого общения, ты понимаешь, что это далеко не тот человек, которого ты представлял, и материться и готовить не умеет, да и грудь маленькая, а ты всё это время оказывается восхищался пушапом.