Есть же что-то мое, только в моей полке, моих бумажных папках, мои билетики из музеев, копеечки из стран, визитки, открытки, или папки в нетбуке, только с моими текстами, никогда нигде не публикованные, целые сборники мыслей.
Или фото мамы, или домашние видио с Пашей. Цветы от Паши, большие и мельнике подарки от него, наши с ним встречи после приездов, наши все эти нежности, приглашения, открытости, наши с ним обмены, записочки, приятности, завтраки утром в диван, Паше. Прага на День Рождение – Мне.
Есть же что-то, только мое, мое кружевное белье, чёрное, с бантами и без, мои чулки, мои цветные бюсты от Милавица.
Мой ящик страхов, наши разговоры с мамой - приватные, только мои наблюдения, только мои слезы, и только мои радости.
Наш ящик белья.
Мои расстройства желудочного тракта, бежать или переехать пару станций, с комфортом сделать все в ресторане, под итальянское радио, насквозь воняя освежителем.
Мои странности, наши совместные глупости.
Мои места, без пометок гео данных, есть же что-то мое, о чем я не хочу рассказывать, не хочу ни с кем разделять?
Кроме себя, близких…
Есть мои дни, в которых я не хочу писать, сегодня, пару дней, недели, да не хочу, есть только один файл Страдания, там все что не записывается в общие всем.
Есть только мои книги, найденные мной и прочитанные, интересные мне страницы в Инстаграмме, прочитанные мной статьи.
Это же как с килограммом конфет, если всем пораздавать, поразбрасывать, что же себе останется? Это что же, День Рождение в классе? Набор пирожных, каждому по два, а мне? Торт по новой заказывай? КАРАВАЙ?
Это что же, всем рассказывать номер счета и кодовое слово?
Зачем? Для чего?
Что-то мое, что-то наше - только наше с Пашей, мамой, или во мне, оно там.
А есть что-то, чем с радостью хочется хвастать, но очень многое прятать, и хранить там на чердаке, в сундуках на дне моря, в картах памяти с надписью МОЕ СЕБЕ!