А в российских садах воробьишки – привычны и стреляны,
И вороны боятся куста – на свету и во мгле.
Да и нам не впервой: то мороз – по сентябрьской зелени,
То колючий снежок – по нагретой апрелем земле.
Нас опять норовят – провести на мякине отсеянной,
И холодной водою иссохшее горло обжечь.
Я рискую прослыть ретроградкой, публично осмеянной,
Но себе дозволяю, другим запрещенную, речь.
Что откуда идёт: из души, подсознанья, сознания?
Закипает, как в толще земной, фантастический жар.
Смесью пирокластической – льётся поток созидания,
Всё разрушив сначала – одной из неназванных кар.
И судьбе вопреки, и пословицам мудрым не следуя,
Подождав, чтоб немного остыла родная земля,
Соберу семена, разделив, чтоб досталось соседу, я
На рассвете пойду в золотые от Солнца поля.
Кину горсточку – пуганым нашим, забитым и стреляным –
Как впервые, хлебну из возникшего вновь родника.
Альвеолы наполню воздушно-сквозными апрелями,
В талых лужах – по сини небес поплывут облака.
* * *