Погружаюсь в раздумья написанных строк. Не великий поэт, но я должен творить. И небрежно черкая обрывок-листок, В черновом варианте стихи выводить. Про природную негу, что манит, зовёт Ароматами трав, красотою цветов. Как печальную песню кукушка поёт, Что доносится плачем с ближайших лесов. Про дела бытовые вразмах черкану. Жизнь - источник бездонный для множества тем. И чуть-чуть напишу про девицу одну, По которой душа затомилась совсем.
Погружаюсь в раздумья написанных строк.
Не великий поэт, но я должен творить.
И небрежно черкая обрывок-листок,
В черновом варианте стихи выводить.
Про природную негу, что манит, зовёт
Ароматами трав, красотою цветов.
Как печальную песню кукушка поёт,
Что доносится плачем с ближайших лесов.
Про дела бытовые вразмах черкану.
Жизнь - источник бездонный для множества тем.
И чуть-чуть напишу про девицу одну,
По которой душа затомилась совсем.