Продолжаю публикацию отрывков (глав) из некоторых своих произведений для своего читателя. Вместе определим, что будет здесь опубликовано в качестве продолжения, в первую очередь. На фото - примерно на таком ПАЗике (и с гробом) вместе с сержантом Саденьевым (в тексте Сода), в 1993 году, я добирался кусочек пути в дебри российской глубинки, на поиски сбежавшего из части бойца. Мир не без добрых людей и водители часто притормаживали, подбирая нас, попутчиков.
Глава 3. Бандиты и утренний катафалк.
Начало восьмого утра. Позади остались километров десять-двенадцать. Нормально. Мы упорно идем дальше к намеченной цели. Навстречу попадаются с интервалом в десять минут еще пара машин. Да, владимирская земля в глубинке явно небогата населением, а тем более, транспортом.
Пешком мы шлепали примерно пол часа, когда вновь услышали гул мотора. Темно зеленая «буханка» притормозила рядом с нами, по первому зову.
- Вам куда, мужики? – небритая, опухшая рожа высунулась из окна кабины и с любопытством разглядывает нас.
- Пустоша, знаете такое местечко, парни?
- Неа. Садитесь, потом расскажите.
Внутри «салона» накурено, воняет перегаром, пОтом, блевотиной. Четыре амбала в кожанках явно страдают с глубоко похмелья. По кругу ходит бутылка с минералкой, на полу катаются пустая пивная тара. У двух человек под кожей топорщится нечто, очень напоминающее ствол.
- Че забыли в этих гиблых местах? – спрашивает бугай со шрамом от уха до скулы.
Когда узнает, что мы едем на поиски беглого бойца, презрительно сплевывает на пол.
- Да, наберут в армию придурков, олигофренов и недоносков, а потом мучайся командование с ними.
Друзья увеченного (со шрамом) оживляются. Начинают вспоминать свою службу в вооруженных силах, забыв о моем и Соды существовании. Судя по репликам, они повидали всякое, к нам же не испытывают никакого антагонизма.
- Извините, мужики, помочь не можем. У вас свое дело, у нас свое.
После нескольких фраз и реплик выясняется, что «конкретные пацаны» ищут недобросовестного барыгу, задолжавшего им десять «штук» баксов.
- Знаете такого Васю М.? – интересуется «шрамовидный», больше для проформы.
- Нет, конечно. Сами здесь первый раз.
- Ну, удачи. Авось, еще свидимся.
Наши пять километров в недрах «буханки» пролетели буквально за несколько минут. Братва свернула в неприметную деревушку в стороне от трассы, обсуждая «нелегкие» дела взыскания долгов с «недобросовестных» коммерсантов.
Мы с Содой вновь прикинули расстояние и скорость передвижения автостопом. Пока все складывалось в нашу пользу. Если транспорт ходит даже с таким редким интервалом, то до Пустоши мы должны добраться вовремя. Еще и с запасом, для решения всех вопросов до отправки рейсового автобуса назад, в Гусь-Хрустальный.
***
Старый колхозный «Пазик» притормаживал рядом с нами медленно и грустно. За рулем сидел дедок абсолютно неузнаваемого возраста. Заросшее щетиной морщинистое лицо, затасканная кепка на макушке. Такому можно дать шестьдесят лет или даже все семьдесят. Сразу не определишь.
Поднимаемся в салон и …. видим, что мы не одни. В проходе, на двух табуретках стоит гроб. Закрытый.
Понимая наше с Содой замешательство, дедок подбадривает по-отечески:
- Не боись, ребяты. С Гуся вот, из морга еду. Односельчанин помер. На тракторе, по-пьянке, неделю назад перевернулся. Родственники попросили помочь, подвезти тело. Сегодня похороны.
Понятно. Аккуратно присаживаемся и не сводим глаз с гроба. Вроде, взрослые люди, видели похороны и покойников. Но как-то не по себе, что с утра пораньше ты вынужден ехать в одном авто со смертью. Катафалк деревенский, блин.
Этот перегон для нас оказался самым длинным, если судить по пройденному расстоянию, а так же мрачным ощущениям бренности бытия. Автобус шел до поселка Мезиновка. Соответственно, с ним мы преодолели половину пути до нашей конечной цели.
Очутившись снова на обочине дороги, облегченно вздыхаем. Хотя, лучше плохо ехать, пусть даже на катафалке, чем хорошо идти. Мартовское солнце, капель, ожившие ручьи в придорожных канавах вернули нас к бодрому расположению духа.
Увы, за Мезиновкой места становятся все глуше и тише. Нам не попадаются даже встречные машины, не говоря уж о попутках. Летом леса здесь усыпаны грибами, а дорога насыщена путниками. Но не сейчас.
На фото - похоже на крестьянскую деревеньку столетней давности. Но нам с Содой попадались именно такие мартовские пейзажи в российской глубинке всего 26 лет назад. Возможно, там и сейчас мало что изменилось. Да вы и сами знаете лучше меня действительность забытых богом российских уголков....
Всем, кому нравятся далекие страны и города, кто мечтает путешествовать или же сам имеет возможность кататься по миру, предлагаю чаще заходить ко мне в гости и подписываться на канал, оставлять комментарии, ставить лайки. Будет еще много нового и интересного на моей странице, архивы автора только начинают открываться...