У меня такое чувство, что меня никто не поймет. Вы прочитаете это, назовете меня дураком или же юнцом, ничего не понимающем в жизни, но в свои 21 год я понимаю намного больше, чем вы в свои 40.
И всё дело в ней.
Не знаю, как объяснить это чувство. Оно намного выше любви, оно светлое, чистое, не опошленное и не затемненное. В нем нет грязи, в нем есть только сладкая вата. Да и я не могу назвать себя влюбленным. Понимаете, мне не хочется совершать безумные поступки, не хочется ехать в два часа ночи к ней в другой город, не хочется петь ей серенады под окном. Мне просто хочется заботиться о ней и в холодные вечера накидывать на ее хрупкие плечи свое пальто.
Иногда я даже представляю, как это было бы.
Мы бы сидели на скамье в большом парке, где нет ни души. Она бы любовалась звездами, а я – ею. И в один момент я бы заметил, как ее ладони потянулись к плечам, а ноги сжались вместе. Я бы укоризненно улыбнулся и надел бы свое пальто поверх ее тонкого плаща. Она бы сразу встревожилась, попыталась бы отдать его мне обратно, а я смеялся бы и обнимал её, отдавая ей не только свою одежду, но и тепло своего тела.
Думая о таких вот уютных прогулках на душе всегда становится хорошо, любые заботы отходят на второй план. В такие моменты я не в своей квартире, я в парке под звездным небом.
Потом я встаю с кровати, делаю пару затяжек и, прищурившись, смотрю сквозь дым на старенький монитор своего компьютера. Я отчетливо вижу новое сообщение от нее и в спешке тушу сигарету. Ей не нравится, что я курю, поэтому я убираю пепельницу в стол, а в рот кладу пару подушечек жвачки.
Вы, наверное, думаете, что я ненормальный, но это не так. Я просто уважаю её.
Потом я провожу целый вечер за общением с ней. Она не самый внимательный собеседник. Часто забывает какие-то факты, или отходит на несколько часов, забывая предупредить об этом. Но меня это нисколько не раздражает, я и сам иногда могу пропасть на пару часов, дней, недель. А она будет ждать меня по-прежнему ровно в 20.00. Всегда онлайн.
Наши разговоры бывают самыми разными. От каких-то глобальных тем до смешных и нелепых мечтаний о нашем совместном будущем.
Но иногда у нее случаются проблемы. Тогда я уделяю ей намного больше времени. Я иду в ближайший магазин, кладу себе денег на телефон и звоню ей. Слыша мой голос, она успокаивается и просит рассказать ей какую-нибудь историю из своей жизни. Я вообще человек не очень открытый, да и о себе говорить не люблю, но когда об этом просит она…
Но телефонные операторы не щадят наших денег и не хотят помочь нашим чувствам. Хочешь говорить – плати. Основное правило по жизни, которое частенько портит вообще всё.
Я не могу видеть её, а наши мечты вряд ли в скором времени станут настоящими. Мы живем в разных концах России, билет на самолет стоит очень больших денег, которых нет ни у меня, ни у неё. Да и неразумно тратить такую большую сумму ради путешествия в один конец. Ну приехал бы я. Увидел бы ее. А что дальше? Ни денег, ни работы. Нет, такой расклад явно не вписывается в наши ожидания. Я всегда рядом, чтобы выслушать её. Но я всегда далеко, чтобы убрать прядь волос с её лица.
Этим мечты и отличаются от реальности.
В них все слишком идеализировано, слишком утрированно. Мечты слишком сладкие, а вот реальность явно горчит и вяжет.
Поэтому я снова довольствуюсь лишь расплывчатыми буквами на выпуклом мониторе. И я понимаю, что так продолжится ещё год, может, два. Но потом она поймет, что наше общение причиняет ей только боль. Мне страшно подумать, что она искренне надеется встретиться со мной, взять за руку, обнять, поцеловать.
Она найдет себе кого-то настоящего, не Интернет-героя, а того, кто действительно в холодный осенний вечер сможет укутать ее в свое пальто, сварить глинтвейн и поставить какой-нибудь фильм с глубоким смыслом.
А я так и останусь в своей комнате, туша сигарету каждый раз, когда захочу перечитать нашу переписку с самого начала.
