Кулонами алыми ветка залита, И жёлтою лентой свисают огни. Покорно, спокойно, порой деловито Бросаешь с себя разноцветные дни. Дождём проявившись, сплетаешься в косы, И рвёшься на части, и зелень летит. Кулоны редеют, а мир уже взрослый, И жаждет на долгую спячку уйти. О чём этот дождь, что на утро исчезнет Под подступь сметающих всё холодов? О чём ты поёшь? Какую же песню Стучишь по верхушкам раскрытых зонтов? Вопросы, вопросы, опять без ответа Сжимают до боли раздумий виски! Я будто во сне, вне реальности где-то, Я - раненый зверь, угодивший в тиски. Безудержно плачу в сетях паутины, А капли секундами падают ниц. Ты снова уходишь, подальше от льдины, Схватив напоследок пригоршню птиц. Кулонов всё меньше, ветра окружают, Колючими лужами вьётся асфальт. Спрошу: "Ты вернёшься?" Ответишь: "Не знаю", И молча повесишь на шею медаль. Златую, с отливом прекрасного лета, Что бабьим зовётся - таков уж закон. И гордо уйдёшь (эта песня допета), И с ветки сорвётся последний кулон.