Это тоже было в сентябре. Только другом. В сентябре, который заблудился во времени и пространстве, который, возможно, в альтернативной реальности, если она существует, стал для кого-то началом чего-то нового, чего-то волшебного, чего-то давно искомого. Это было в совсем другом сентябре, в другой жизни. Я даже уже не уверен, что имею к нему какое-то отношение, не уверен, что он был. Возможно, я просто сошёл с ума и мое больное воображение, искалеченное, переломанное, нашло себе отдушину: придумало сказку, в которую я искренне поверил. Как в детстве. Я не помню твоего голоса. Не помню прикосновений. Ни запаха, ни вкуса, ни цвета. Может тебя и не было? Не было нас? Был только другой сентябрь. Теплый. Совсем другой. Сентябрь, в который я сошёл с ума и придумал тебя.