Вот навеяла на размышление тема взаимосвязи любви и искусства. Я сторонник той теории которая гласит, что любое творчество есть проявление любви. Великие художники, поэты и музыканты прошлого тысячелетия воспевали в своих шедеврах ту единственную, неповторимую, возлюбленную женщину. Её образ искали в сотнях лиц, в миллионах чужих рук, в тысячах самых разных глаз. И лишь единицам удавалось её найти. А те, кто не находил, те придумывали её, и продолжая поиски находили отголоски её образа в чужих, будто осколки некогда разбитого целого.
Её искали в бокале красного, как рубин, вина, в соленом шуме прибоя, её следы цепочкой вели и таяли на прогретом солнце, испепеленном песке, её со школьной скамьи чертили белым мелом на доске, воспевали в стихах записывая их на крышку парты, пытаясь отыскать ту совершенную грань от которой все внутри начнет трепетать. Ту грань, которая разделит все на "До" и "После".
Состояние любви подобно гейзеру вызывало в душе всплеск вдохновения, каждый мастер творил влюбляясь. Даже в нынешнем веке, когда цифровое почти вытеснило классическое искусство, творцы продолжают искать тот образ, который будет подобен трубе архангела Гавриила, возвестившего начало новой эпохи. Так и с появлением Её, в жизни творца наступит переворот.
Фотографы ищут блеск её счастливых глаз в глазах тысяч людей, стараясь уловить и поймать этот момент, сохранить его, сберечь. Влюбляются в каждый образ, который запечатлевают, так, словно в этот момент он пропитан космической энергией Любви.
Художники заполняя пустой холст, заполняют свою душу энергией Любви.
Музыканты изливают её в своей музыке, и дарят способность соприкоснуться с этим источником каждому, кто её услышит.
Творцы заражают нас энергией Любви. В своем вечном поиске той единственной и неземной, они черпают из огромного кувшина любви этот эликсир и изливают в мир, при этом он не осушается, а становится все более и более наполненным.
Творцы, в какой-то степени подобны пчёлам, они постоянно ищут тот самый совершенный, самый прекрасный и благоухающий цветок, с самой сладкой пыльцой, с дрожащими капельками утренней росы на лепестках. Такой нежный, хрупкий, невинный. Они ищут и садятся то на один бутон, то на другой, в каждом собирая что-то прекрасное, сладкий нектар и превращают его в янтарный мед, который дарят нам, простым людям. И этот мед есть результат труда творца, есть та самая энергия Любви, которая нам так необходима.
Творчество, ставшее искусством, есть тот нектар, цветочная пыльца, ставшая сладким медом.
Искусство лишенное Любви мертво, холодно, безжизненно. Искусство лишенное Любви не способно напоить уставшего путника родниковой водой, искусство без Любви не утолит наш душевный голод. Искусство без Любви есть тьма, лишенная света.
