Говорят, что поэзия – отражение души автора, его внутренней сущности. За всех поэтов не поручусь, ибо чужая душа потёмки. Но вполне допускаю, что кто-то в своих стихах в буквальном смысле душу выворачивает наизнанку, препарирует её и разбирает на запчасти. Тут уж каждому своё, как говорится.
Но лично я с самого первого стихотворения писала, как правило, не о личном, не о наболевшем. И между строк многих стихотворений прятались придуманные истории, своего рода клипы, которые предваряли ненаписанный ещё текст песни.
Пожалуй, самым показательным в этом плане является стихотворение «Я роняю пепел на колени…», вошедшее в сборник «Новорождённая любовь» 2017 года. История его создания стоит перед глазами также ясно, как собственное отражение в зеркале.
Была весна. Я шла с работы или на работу, точно уж не помню куда именно. Главное шла. И ливень тоже шёл. Большой и шумный. Я, по своему обыкновенью, шлепала по лужам напрямик. Благо резиновые сапоги промокнуть при всём желании не дадут. А в лужах вспухали и лопались такие огромные пузыри, как будто кто-то под землей развёл костёр и вознамерился вскипятить на нём воду. И в голове сама собой всплывает строчка «там, в кипящих лужах тает лето», за ней вторая «Дождь, устало выдохнув, затих». Причем, реальный дождь даже не думал затихать. И до лета оставалась месяца два с хвостиком. Но строчка «там, в кипящих лужах тает лето» рефреном повторялась в такт шагам. Из неё могло бы вырасти, скажем, пейзажное стихотворение, по принципу «что вижу, о том пою». Но следующие строки соотносились с окружающей реальностью чуть менее чем никак.
Там в кипящих лужах тает лето.
Дождь, устало выдохнув, затих.
А любовь горчит, как сигарета –
мы её курили на троих.
И тут сразу же возник образ лирической героини – растрёпанной девушки в рваных джинсах и майке-алкоголичке, сидящей поджав ноги табурете у окна. Дрожащими наманикюреными пальцами она подносит спичку к сигарете, встаёт у окна. И сквозь мутное стекло смотрит вслед удаляющемуся мужчине. Этот мужчина – её многолетний любовник. И на этот раз они расстались навсегда. И вот теперь она глядит в окно, как он под проливным дождём бредёт к своей машине с непокрытой головой, и подводит мысленный итог тех запутанных отношений. Осознаёт-таки, что это была не любовь, а, скорей привычка вредная, сродни тяги к курению. Только вместо сигареты тут – любимый, а точнее якобы любимый, человек. По правде говоря, подобная любовь-зависимость мне и по собственному опыту знакома. Но сама описанная в стихах ситуация – придуманная, вымышлена на все сто. В финале лирическая героиня бросает (в буквальном смысле в урну) и любовь, и сигарету. А сама никогда не курила, не собираюсь, и вам не советую.
Shmaksya