Маленький домик, очень простое убранство. Чёрное платье, чёрный платок.
Ссохшиеся руки. Яркий свет лампадки, яркие образа Богоматери и Христа.
Огород 3*, репа да зелень, а лепешки в храме беру. Тихая жизнь год за годами. Жизнь и мою заберут...
Только я знаю, что каждый вечер не повторим, каждая свеча горит по своему. Каждое слово в привычной молитве, с каждым днем обретает новую силу.
Ритм привычный, работа по силе. Да и нужна я сама себе. Бремени тела не ощущаю, мысли спокойно текут.
Утром молитва, книги пишу я, чуть огород прорежу. К обедне до Храма до ковыляю схимну и там отслужу.
Матушка наша, святая, ей богу, не нагружает меня. Только бывало придёт на крыле ко и по расспросит меня.
-"Слушай, Аглая, ты ведь святая, так про тебя говорят".
-"Что ты, родная, грешна и стара я, ты не гневи небеса."
Всякий приходит ко мне на порожек. Есть ли трава иль снега. Каждый мечтает, что это поможет. Верят они в чудеса.
Пусть уж приходят, не жалко мне время людям в глаза посмотреть. Сколько сомнений пустых и негодных им предстоит отмолить.
Просто утихнуть внутри на минутку. Просто увидеть свечу. Просто поверить, что чудо свершилось. Просто, что чудо внутри.
К вечеру ближе с гостями молитва. Репа да квас простой. Чтение, мысли, рассказы и руки от плеча к плечу.
Лягут на сене и будут молчать. Ночь промолчать и ВСЁ. Завтра сзову их рассвет встречать. Ну, а сейчас темно. Только глаза на меня глядят, в них теплота и сласть. Межаться веки. Слышу, что Душа улеглась.