Треск костров. Июльский вечер. Сажу вместе с угольками Перемешивает ветер С кучевыми облаками. Мой закат – всегда багряный – Потонул в дорожной пыли, По ноздрям ударил пряный Запах скошенной полыни. Срез стеблей остёр и колок, Но спина не чует боли, Словно йог на тех иголках Растянулся в чистом поле… Пропиталась дымом кожа, А у ног река – живая, Как щенок резвится… Может, Я чего не понимаю? Может, я один на свете Жду, наперекор прогнозам, И пишу о русском лете? – Март, но всё ещё морозы… (Авторский сборник "Планета багряных закатов", 2018 год).
Треск костров. Июльский вечер.
Сажу вместе с угольками
Перемешивает ветер
С кучевыми облаками.
Мой закат – всегда багряный –
Потонул в дорожной пыли,
По ноздрям ударил пряный
Запах скошенной полыни.
Срез стеблей остёр и колок,
Но спина не чует боли,
Словно йог на тех иголках
Растянулся в чистом поле…
Пропиталась дымом кожа,
А у ног река – живая,
Как щенок резвится… Может,
Я чего не понимаю?
Может, я один на свете
Жду, наперекор прогнозам,
И пишу о русском лете? –
Март, но всё ещё морозы…
(Авторский сборник "Планета багряных закатов", 2018 год).