Приехал на заказ, диспетчер предупредил меня, что будет багаж. Подъехал к дому, стою, жду.
Из подъезда выходит мужчина, на плече у него большой черный целлофановый мешок. Открыл багажник, интересуюсь, что в мешке. От ответа на секунду выпадаю в осадок:
— Труп.
Смотрю улыбается, улыбнулся в ответ, закрыл багажник. Сели в машину, едем. Мужчина, как большинство людей в такси, изливают душу. Мол, как достала теща, житья не дает, и тому подобное. Убил бы, говорит.
Сижу, многозначительно мычу, сам думаю о своем. Привычно уже, когда клиенты душу изливают. Выкатили из района, едем дальше. Вдруг останавливает нас доблестный воин дороги, обладатель волшебной полосатой палочки. Прижимаюсь к обочине, открываю окно, жду.
Подходит, представляется — все, как положено. Проверяет документы, лицензию. Все нормально. И то ли скучно ему, то ли бдительный особо, то ли распоряжение какое поступило — не знаю. Только просит он меня открыть багажник. Пожимаю плечами, тяну рычажок, багажник открывается. Надо бы вроде и выйти, чтоб он сам там не копался, а лениво что-то. Смотрю за ним в зеркало.
Полицейский подходит к багажнику, смотрит внутрь — и вдруг начинает что-то лихорадочно бормотать в рацию, судорожно мацая кобуру с пистолетом. Из здания поста вылетает его напарник с автоматом на изготовку, да как заорет:
— Выйти из машины с поднятыми руками! Живо!
Я в шоке, пассажир, судя про всему — тоже. Медленно открываем двери, поднимаем руки, выходим. А он все орет, как бешенный:
— Лечь на асфальт, быстро!
Я ему:
— Командир, да чего ложиться? Грязно же, выпачкаемся.
А он в ответ затвор передергивает. Ну его, думаю, нервного такого. Укладываюсь, а коленки-то дрожат. Чего им надо?
И тут я вспоминаю, что пассажир ответил на вопрос о багаже.
Твою ж дивизию, думаю. Во попал-то! Действительно труп везет! Иначе чего бы полицейские так возбудились? Точно, тещу завалил! Довела мужика! Теперь и я попал. Поди докажи теперь, что просто такси, а не подельник. Эх, не повезло, так не повезло!
Полицейский подскакивает, дулом тычет, орет:
— Откуда кровь в багажнике? Что в мешке? Чье тело? Говори!
У меня аж в глазах потемнело. Вот же, угадал!
А он не унимается.
Тут слышу, пассажир мой голос подавать начинает. Что-то говорит, а мне не слышно, как назло. Думаю. Правильно, маньяк комнатный, теперь сам отмазывайся! Когда слышу, полицейский у него переспрашивает чего-то. Краем глаза глянул — а они к багажнику подходят. Пассажир мой — впереди, полицейский с пистолетом — сзади.
Лезет мой пассажир в багажник, шуршит чем-то — и полицейского от смеха аж вдвое складывает. Рукой машет напарнику, отбой, мол.
Тот расслабляется, автомат на предохранитель ставит, и даже подняться мне помогает. Да что за история, думаю?
Как оказалось, пассажир мой на тещу неспроста ругался. Погнала его жена с утра на рынок за свининой. Тот купил, домой принес, и только собрался под пивко в сериал погрузиться, как жена ему — отвези, мол, маме мяска. Он в сердцах не упаковал мясо, как следует, и в багажник ко мне бухнул. Целлофан где-то разошелся, погода теплая — ну и натекла лужа крови в багажник. Полицейский глянул — черный целлофан, и кровь. Какая у него еще реакция быть должна?
Отпустили нас, извинились. А клиенту и на чай отсыпать мне пришлось, и за химчистку багажника заплатить. Вот такая история.