Первые двадцать минут ты едешь в машине со стойким ощущением, что тебя похитили. В горле пересыхает, пульс бьется чаще, голова кружится. Все-таки в Волгоград надо прилетать чаще, чем раз в полгода – иначе совсем отвыкнешь от дороги, которая не подает признаков жизни и тянется от аэропорта так лениво, словно панда, которую будят от зимней спячки. Надо, говорят, заняться сексом.
Таксист просит отменить заказ через транспортную службу – полная лавка детей, хочется зарабатывать без процентов, комиссии и смс. Я соглашаюсь больше на автопилоте, после чего смотрю в окно, в одно большое и темно-серое нечто. Размышляю, потребуют ли за меня выкуп или удастся отделаться заранее заготовленной наличностью. Наверняка злоумышленники прознали, что я недавно делал УЗИ брюшной полости, и что почки в порядке – на черном рынке дальше разберутся, что к чему. Приходится сидеть на заднем сидении и в режиме каталонской автономии слушать таксиста. Тому точно плевать на усталость пассажира. Если есть построенный маршрут – значит, есть и уши. Настало время очаровательных историй!
«У меня просто такой принцип по жизни: не на**ешь – не проживешь. Я когда в молочке работал, так делал, да и в мясном отделе. Какой-то товар оставляешь себе, договариваешься с девочками на приемке, им что-то по бартеру привезешь… И сейчас вот – ну платить конторе почти 30%, оно мне надо? Почти вхолостую кататься. Я во время таких поездок прошу чуть добавить к тарифу – многие отказываются. Хочется их в окно выбросить. Но нельзя», - травит горькую историю своей жизни водитель.
Я мысленно поднимаю глаза к небу и благодарю всевышнего, что в городе детства остались хоть какие-то приличия. Время от времени поддакиваю, чтобы казаться интересным собеседником. Речь таксиста бьет по нервам, как рифмы группы «Ласковый май».
«Раньше у меня была другая машина, представительнее. Ну как бы не моя, шефа таксопарка. Он предложил ее выкупить, я кинул договор юристу, тот забраковал. Потом я оттуда уволился. Взял эту за копейки. И видишь, не «копейка», вполне себе корейская иномарка. Летает бодро, на дизеле. Как говорится, чем чуханистей, тем жиганистей», - раскочегарился он.
Мое «угу» пронеслось по салону как сожаление по тем временам, когда таксист включал фоном шансон. Где же ты, забытая мелодия былых годов, белый лебедь на пруду или кольщик, ну наколи мне купола, а.
«Завтра вот интересно, еду на зону. Знакомая попросила. У нее там мужик сидит, уже четыре года ждет. Через пять выйдет. Прикинь, какая любовь? Хотел спросить, за что он там, да не мое дело. Я ведь говорю в основном по делу, языком просто так не чешу. Кстати, о семье своей расскажу. Слушай…», - снова прорвался в мой эфир таксист.
Под прокуренный голос в теплой машине хотелось спать, но я старательно драл глаза – вот уже мой район, но нельзя терять бдительность. Вот моя улица, вот он, мой дом – а девушка, в которую влюблен, немного не там.
Остановились.
Молчание – золото, поэтому отсчитываю водителю бумажные. Кладу сверх тарифа сто рублей.
«Спасибо, добрый человек, хорошего вечера», - обрадовался не самой дешевой поездке таксист.
Киваю, иду к двери подъезда. Хватаюсь за ручку, а сам думаю.
А чего она его четыре года-то ждет? Боится, что убьют, если к другому уйдет?
Да нет, надо верить в хорошее.
В любовь.
08.02.2019 F
Фото: kompensacija.ru