Однажды старый человек... очень старый понял, что он очень старый... И с этим понятное дело ничего не поделаешь, но так грустно, когда начинаешь задумываться об этом...
И тогда он взял свою жизнь, та что у него была и отправил по почте...
Потому что он как только он начал задумываться, нахлынули воспоминания... а их к его годам накопилось столько. И у него, как на беду, была настолько хорошая память, что он помнил все с самого рождения. И все безумные дни рождения, и восхождения и погружения. Ох...
И он без сожаления, купил три тысячи конвертов и отправил по разным адресам. В совершенно разные точки мира
Только нужно было написать адресаты. И он выбрал наобум, используя карту и справочное бюро.
Он написал всем кто нуждается в воспоминаниях. Действовал он по схеме - в любом случае там будет ребенок и приписывал "Если у вас нет ребенка, отдайте письмо соседям"
Но через неделю одно письмо вернули. Потом еще десять. И наконец, каждый день стали приходить сотни писем, без объяснений все до единого...
Неужели никому не нужны мои путешествия, мои драки в пять, как я лазил на высоченный дуб в городском парке, как я получил награду от самого мэра...
Ни никому ничего не было нужно.
Но он не растерялся. Иностранцы. У них может быть свой язык, воспоминания на своем наречии. Мои воспоминания поймет только свой наш русский человек.
Тогда он встал на улице, и стал раздавать их.
Заберите их у меня. Они мне совсем не нужны. Стойте! Куда же вы?!
Но прохожие шли мимо, смотрели на него как на сумасшедшего.
Он ходил несколько дней и никому не нужны были его счастливые годы, время, когда он женился и завел троих детей. Все плевали на его самый смешной случай и миг, когда он стал мужчиной.
Никому?
И он печальный пошел домой. Со всем этим ворохом самого важного что было в жизни. А на выходные поехал на дачу, решив сжечь все что с ним было. Он развел огонь.
И стало так тепло.
Читать он не мог из-за плохого зрения, смотреть телевизор он давно перестал.
Он взял первую книгу своих воспоминаний, чтобы подбросить в огонь, но языки пламени такие были яркие и горячие... что он не стал сжигать их, а прислонил к своей груди и вспомнил, как это было.
И тогда он понял, что они ему больше всего и нужнее. Что сейчас, когда он один, когда он старый и все уже видел, воспоминания - самая лучшая книга, самый лучший человек, это все что ему нужно.
И он читал, вспоминал, смотрел, а огонь догорал, чтобы загореться вновь. И наверное забыл, что такой старый, потому что заново переживал молодость, зрелость, каждый год своей лучшей жизни. Потому что был счастлив. Потому что когда-то был ребенком.