Я спросил у жены, откуда у нас этот комод. Она ответила, что он достался ей от матери, той еще от бабушки, а она купила его на рынке. Получается, не установить, чьи эти письма могли быть. И это безымянные письма, безымянная история любви, людей, уже которых нет. Я чувствую себя писателем, рассказывающий, рассматривающий чужую историю со стороны.
И нет ничего плохого в этом. Важно, что мы сможем получить из этого.
Жена стала расспрашивать, почему, мне так интересен комод. Я не стал рассказывать ей о нахождении этих писем. Может эти письма позволят мне узнать, что либо о любви, чтобы я мог любить ее сильнее.
"Не знаю, как описать тебе, все, что чувствует мое сердце. Все стучит в нем и желает увидеть тебя. Но моя служба против. Мой долг против. И я думаю каждый день, что как далеко меня не послали бы, как далеко я не оказался, даже пару шагов от тебя это уже далеко. Километры, сотни, тысячи - все едино много. И когда после долгих речных походов мы остановись, не проходило дня, что бы я не вспоминал наши дни. Дни, что кажутся и не были никогда, так они далеки от того, что меня сейчас окружает.
Думая о тебя, я надеюсь, что с тобой все в порядке. Как бы здесь не было холодно, мокро и голодно, ты не должна обременять сердце этим. Твой рыцарь всегда на коне. Всегда бесстрашен и верен.
И с грустью не склоняй головы. Мне было бы не приятно видеть тебя грустной. Ходи по полям, собирай цветы. Топи баню, хлестай себя веником ароматным, березовым. Как я себя спасаю по тоске по тебе. Как я себя всего отдай работе, что сокращает время. И скоро мы увидимся. Через секунду этих темных дней."