Один мой знакомый дедушка девяносто трех лет очень давно потерял свою дочь. Девочке было семь лет, она училась в первом классе. История страшна тем, что все случилось по беспечности учителя. Учительница младших классов взяла ребят и пошла на море купаться. Детей отпустила в море, а сама села читать книгу. И даже не заметила, что ребенка в воде нет. И никто почему то из детей не заметил. Заметили только тогда, когда стали собираться домой.
И этот дедушка каждый год в день памяти своей дочки ходит к знакомым ребятишкам, раздает поминальные конфеты. Каждый год он рассказывает одну и туже историю, винит себя и учителя, конечно. Каждый раз проживает эту трагедию, горько плачет, вновь и вновь проживая ту невосполнимую боль потери и утраты...
Прошло так много лет, подозреваю,что лет пятьдесят-пятьдесят пять уже точно прошло, а родительское сердце все болит и страдает. На это смотреть очень больно, и все слова утешения кажутся глупыми и ненужными.
Я написала эту историю только потому, что хочу сказать, что боль потери ребенка, она не стихает с годами. Да, ты учишься жить с горем, забываешься в жизненной суете, но потеря, утрата она всегда с тобой, даже если тебе уже самому восемьдесят, девяносто, сто лет. Родители не должны хоронить своих детей, но жизнь непредсказуема. И ничего не вернуть....
