Багряный закат. Вечерело. Последние лучи солнца стелились по лесной поляне, освещали листики земляники, сорняка и самых разных цветков. Я шагал босиком в легких льняных штанах, ощущая, как щекочет мои ступни трава. Подул тепленький ветер, волосы аж вверх всколыхнулись. А я все иду, иногда обнимая ласково деревья. Впереди меня устойчиво стоят белые дома с дымящими трубами и издалека видна занавеска с так знакомым мне желтым горошком. Я спустился по овражку и успел вляпаться в лужицу. Освежился. Двинулся дальше.
Пока дошел до избы уже смеркалось. Я дотронулся до холодной ручки и приоткрыл скрипящую дверь, словно подглядывая: есть там кто, али нет?
Мой взгляд перехватил добрый юморной глаз моей хитрющей старушки, на голове которой аккуратно красовался платок с красными ягодками. Она подняла глиняный кувшин с парным молоком, играючи направила сначала его ко мне, а потом раз - назад к себе. Я хлопнул радостно в ладоши, подбежал неуклюже, влетел на могучую деревянную скамью, провел обеими руками по гладкой скатерти. И громко запел. Наверное, не любезно по отношением к сидящим рядом соседкам.
Похлебал молока. Спрятался за ширму своей, так называемой, комнатушки, вдохнул воздух раскаленной печи. Уставился в беленый потолок. С этим и заснул. Крепко и сладко.