Есть у меня дядя. Ну как дядя. Вроде дядя, а вроде и Ромик. Разница в возрасте у нас с Ромиком была, есть и остаётся небольшая, но все детство я думала что он мой дядя. Двоюродный. А Ромик думал, что он бандит и упрямо поджигал свою бабушку, стрелял в кошек и собак и взрывал военные мины в сарае.
И вот однажды, у названного дядей человека был ремонт. Я пришла то ли в гости, то ли за майонезом, и оказалась в комнате целиком набитой стекловатой. В несколько слоёв по полу расстилались пласты волокнистого минерального теплоизоляционного материала. Лежали и немножечко поблескивали.
Тогда Ромик (бандит по природе и хулиган по натуре) недолго думая сказал мне - «Это батут, попрыгай!». Ну я и попрыгала. А потом прыгала до дома. Прыгала и плакала. Плакала и проклинала Ромика с его стекловатой и батутами.
И даже та боль от стекловаты, не сравнится с той, что я испытываю при словах МФЦ, ПЕНСИОННЫЙ ФОНД, РАЙСОБЕС. А бывать там по долгу жизненных обстоятельств приходится. И каждый мой приход обычно начинается со слов «я сама не понимаю, что мне нужно от вас, дайте мне бумажку, или скажите где ее взять». Потому как без бумажки как известно все мы какашки. А с бумажкой сами знаете кто. И вот сейчас я уже обошла пенсионный фонд и пять окон в мфц, где со мной общаются на картофельном языке, а я отвечаю им на баклажановом, и только и делают, что перенаправляют в другиедругиедругие окна. Ожидание. Окно.
Ожидание. И коронное - «мы ничего сделать и выдать вам не сможем!». Ну вы че, на дворе 2018 год, сделайте уже мультипаспорт. Давайте ещё с копьями за мамонтами бегать, ёмае, мфц, пенсионный фонд, бумажки какие-то, с ума сойти.