Пусть я не Блок и вовсе не Есенин, В моих стихах осенняя тоска, Возможно, что от грусти и от лени, Но не от глупости и зла, наверняка... -- И пусть для вечности мой труд не очень ценен. Пусть кто-то молча смотрит с высока. На броневик я не полезу, я не Ленин, И это не моя последняя строка. -- О том пишу, что мне на свете ближе, О том, что может сердце разорвать, О том, что никогда я не увижу, Но хочется немного помечтать... -- В воздушные виденья окунуться, Остались позади враги, друзья... Однажды утром в чепчике проснуться, И вот она шизофрения...
Пусть я не Блок и вовсе не Есенин,
В моих стихах осенняя тоска,
Возможно, что от грусти и от лени,
Но не от глупости и зла, наверняка...
--
И пусть для вечности мой труд не очень ценен.
Пусть кто-то молча смотрит с высока.
На броневик я не полезу, я не Ленин,
И это не моя последняя строка.
--
О том пишу, что мне на свете ближе,
О том, что может сердце разорвать,
О том, что никогда я не увижу,
Но хочется немного помечтать...
--
В воздушные виденья окунуться,
Остались позади враги, друзья...
Однажды утром в чепчике проснуться,
И вот она шизофрения...