"Люблю",- она сказала это тихо, но очень чётко.
"И что же мне теперь с этим делать?",- вопрос словно повис в воздухе, загораживая окно, стены и даже собственное изображение в зеркале.
На улице зачирикала птичка, затем другая, третья. Зашуршала листва старого дуба. Заскрипели старые деревянные ставни, выкрашенные в уже потрескавшуюся белую краску. А она всё лежала, смотрела в потолок глазами, которые не видели ничего кроме милого образа.
Тёплый летний ветер медленно бродил по комнате, донося запах садовых роз. Крупные, бархатные, они словно ленивые коты раскрыли свои животы-сердцевины и нежились под июльским солнцем.
"Тебе письмо!",- удивлённый голос мамы донёсся с кухни.
"Наверное, от каких-нибудь родственников. Запоздалое поздравление с днём рождения",- она вяло отозвалась на сообщение о письме и перевернулась на правый бок, чтобы удобнее было думать.
"Что же, положу его тебе на тумбочку. Потом расскажешь от кого",- уже теряющим интерес голосом сказала мама и ушла возиться на кухню.
С тяжёлым вздохом она перевернулась на левый бок, взяла с тумбочки письмо и открыла его. В конверте оказался всего один лист бумаги.
"Я Вас люблю! Прошу Вас о свидании. Позвольте доказать свою любовь. Вы самое прекрасное создание! Я только Ваш - скажу Вам вновь и вновь."
И ниже Имя автора.
Что с этим делать, она не знала, но чувствовала, как за спиной появляются крылья.
