Я попала...
Я попала в подводную яму,
И не чувствую дна под ногами.
А вверху, далеко над горами,
Гриф-стервятник летает кругами…
Вспоминаю тебя, моя мама –
То с котлетами, то с пирогами,
Деловито, без шума и гама,
Как пристало заслуженной даме…
В убежденьях упорна – до грамма –
Только не было туч между нами…
Если что – непосредственно, прямо –
Я к тебе со своими делами…
Мы по жизни – не ведали срама,
Не гнались за большими деньгами.
Упершись, не стояли упрямо
Той ослицею – между стогами.
Только жизни привычная драма
На трагедию тянет местами.
Нас кровавой судьбы пилорама
Накромсала – большими кусками…
От упёртых зарвавшихся хамов –
Не впервой получать батогами.
Я попала в подводную яму,
И не чувствую дна под ногами…
* *
Спасибо...
А я не помню маму – молодой...
Сколь ни пытаюсь – молодой – не помню.
А зрелой – помню, чуточку седой,
Подкрашенной довольно экономно.
Не молодой, но полной юных сил,
Порою, я – скорее уставала.
Бывало: дождик вдруг заморосил –
Ах, как она бельё снимать бежала!..
На фото, там, и вправду, молода –
Специалистом сделанные фото!
На них: не просто мастера работа –
Она была красива – это да!
Ну, что ж – не помню маму молодой...
Ведь, тут такое дело: либо-либо...
Больною, измождённою, худой –
Не вспоминаю – и на том спасибо!
* * *
Мама...
Как ель в новогодней гирлянде,
Наш клён в разноцветье листвы…
Неярок огонь на веранде,
Над книгами – две головы.
Пора б натопить – холодает,
И ночи темны и длинны.
А мама – совсем молодая,
И ниточки нет седины.
А я – ну почти что ребёнок,
Хоть числю себя: человек…
Не знаю, как хрупок и тонок,
И краток наш горестный век.
* * *
Фабрика «Рабочий»
Знают люди-человеки:
Жизнь – забавная игра –
Что-то сгинуло навеки,
Что-то было, как вчера.
То ли мне приснилось это:
Утро раннее встаёт,
И не радует «букетом»
Мыловаренный завод…
Даже после многоточий
Не идут из головы
Стены фабрики «Рабочий»,
За забором вдоль Невы.
Здесь вчера ещё, как будто,
Молода и весела,
Мама после института
Сменным мастером была.
Помнит дни и помнит ночи
С новой вывеской фасад…
А при фабрике «Рабочий»
Был когда-то детский сад.
Донесу ли до потомков,
Что страшнейшей из засад
Был для малого ребёнка
Круглосуточный детсад?
Впечатлений было, кстати,
Развесёлых – завались:
Как скакали на кровати,
Как подушками дрались.
И на этом же этапе
Помню, хоть была мала,
Как чужого дядю в шляпе
Я за папу приняла.
И всплакнёт, в былое глядя,
И расстроится любой,
Что в другой забрали садик
Очень первую любовь.
Не ходить теперь за ручку
На прогулке у Невы…
Собрались на небе тучки:
Как вы, люди, не правы!
Правду чувствую печёнкой,
Не совру и в этот раз:
Песню «Плакала девчонка…»
Спели именно про нас!
Всё промчалось между прочим,
Вот досада из досад:
Детство, фабрика «Рабочий»,
Папа, мама, детский сад…
* * *
Вещи...
Старые вещи и сумки, и пачки бумажек,
Тех, что когда-то решали, что будет не с нами…
Статус у каждой бумажки был трепетно важен –
Дяде и тёте, и бабушке, папе и маме…
Память осталась о них, и подборка бумаги…
Что эфемернее: память? Бумаги? А люди –
Тихо исчезли, черкнули по жизни зигзаги
Слов и событий. А мы всё мечтаем о чуде…
* * *
Память
Мне ничего не осталось на память о маме –
На сувениры наложено мачехой вето.
Что возразить легитимной ухватистой даме?
Я же, и так, материнские помню заветы.
Нет ни вещички какой, ни поблекшего фото
Не залежалось в забытых старинных альбомах…
Только прилежна души хлопотливой работа –
Я – только в этом – и тёртый калач, и не промах.
Ну, не осталось от мамы моей – ни вещички.
Мне ль горевать об утрате вещей и квартиры?
Эхо в эфире от нашей звенит переклички –
Мне, чтобы помнить, совсем не нужны сувениры.
* * *
Слабое звено
Какая жизнь – такие данности…
Сознанье поднял на дыбы
Сюжет почти столетней давности,
Тревожа милые гробы.
Который день душа в сумятице –
Таких кругов не ведал Дант.
Мне снится мама в лёгком платьице,
В фуражке форменной курсант…
Туда-сюда летят конвертики,
Там нежных слов тугая вязь,
Но по законам диалектики
Разлука ослабляет связь…
В любой цепи во всяком случае
Найдётся слабое звено…
К чему себя сегодня мучаю?
Обоих нет уже давно.
Не каждый выдержит экзамены,
Судьбу по-своему кроя…
И не моя любовь, а мамина,
Но больно, будто бы моя.
* * *