Незаметно для нас, солнце закатилось за городской горизонт и наступили сумерки. Мороз расплескал свой холод вдоль реки и до нас доносились лишь его отголоски. Нам предстояло найти более-менее сносный ночлег и тут под руку подвернулся подходящий вариант. - Похоже, что это дом девятнадцатого века, - сказал Стефаныч, когда мы в него вошли. - Как ты это определил, Стефаныч? - спросил я. - По запаху, - ухмыльнулся он. Запах действительно был специфический. Пыльно-нафталиновый, густой и тягучий. Он распространялся по всему дому и щекотал ноздри. Стефаныч отправился за дровами, а я осмотрел дом. Как много деталей бросилось в глаза. Старинный утюг, прялка, кухня хозяйки. Каждая вещь в нём - раритет. Такое ощущение, что хозяева оставили дом на минуту и вот-вот вернутся. Я прошёл в глубину комнаты. Мощное кресло стояло в центре. Стильные, резные ножки из дуба, спинка, обтянутая парчой с причудливым рисунком, возбуждающим творческое воображение. Вдруг, я почувствовал, что в доме кто-то есть. Мурашки предательски поползли по спине, волосы на голове поднялись, словно встревоженные сурикаты. Краем глаза я заметил едва уловимое движение. Обернулся и ... увидел её...
