Марина лежала на кровати и думала. Думала о великом. Она верила, что если не можешь достичь цели, то нужно хотя бы думать о ней. Так желаемое обязательно притянется. А цель у Марины была высокая. Настолько высокая, что ее никак не удавалось разглядеть. Однако Марина точно чувствовала, что туманное нечто – ее судьба, и она должна быть к нему причастна во что бы то ни стало. После таких мыслей Марина казалась себе особенно мелкой и жалкой, и часто прятала глаза, будто стеснялась.
В обед она пошла прогуляться вдоль озера, которое было недалеко от ее деревни. Брела, понурив голову и глубоко погрузившись в себя. «Ведь где-то же есть ответы на вопросы, которые даже сформулировать не можешь?! Если вопроса формально нет, но его можно почувствовать, то где-то должен быть формально отсутствующий ответ, который тоже можно почувствовать». Марина сосредоточилась на ощущениях и захлебнулась горькой тоской. «И что это? Вопрос или уже ответ?» - она подняла голову к небу.
Невысоко от земли летела большая птица. В лапах она несла метлу, которую бросила в нескольких шагах от Марины и быстро улетела, набрав высоту. Метла была самая обычная из березовых прутиков с деревянной ручкой. Маринин мозг отказывался понимать что-либо, она даже не смогла удивиться. Взяла метлу и попыталась улететь. Сначала как Маргарита, затем как Гарри Поттер. Метла летать не хотела. Чудо умирало на Марининых руках. Она бросилась домой, надо было срочно придумать, как его спасти.
Наступила ночь. Марина сидела на крыльце, перед ней лежала метла. «В лунном свете даже красивая» - думалось Марине. Разочарование стекало вниз, в землю, вместе с высокими целями, вопросами и ответами. «Все просто и понятно, а эта метла – чтобы мести» - горько прошептала Марина и стала мести двор. Ночью, метлой с неба, и не было в этом ничего такого.