Автор рассказа – Филипп Хорват
В одной далёкой, непонятной стране давно уж жил какой-то никому не известный писатель. Сочинял он стишки и небольшие рассказы совершенно в стол, печатать всё им написанное никто из издателей не брался: «Плохо, товарищ писатель, очень плохо у вас написано, никто такое читать не станет», – так обычно говорил, зевающий, чешущий неопрятную бороду редактор, и давил жирным пальцем выползшего из бумаг таракана.
Писатель не отчаивался, потому что – ну какой смысл отчаиваться, если и правда ты пишешь плохо? Он просто приходил домой после долгого, тяжкого дня, отданного на откуп никчемной работе, скорбно ужинал и садился за стол, пританцовывавший по полу от недостатка одной ножки. И писал, писал для себя, для своей, взлетающей ввысь, к небесам, души; в эти часы чистого творчества он был безмерно счастлив.
Однажды, когда замечтавшийся писатель поглядывал в окно пробиравшегося по переулкам старого города трамвая, к нему подсела странная фигура. В длинном чёрном плаще и поношенном цилиндре предстала эта фигура перед удивлённым писателем.
– Вам чего? – осторожно спросил писатель.
– Мне пока ничего, но вот вам, возможно, чего-то да хочется, – подмигнула странная личность и представилась, – дело в том, что я дьявол. Я исполняю человеческие желания. Имеете какое-нибудь желание исполнить?
Нельзя было сказать, что писатель удивился разговору, – ему частенько приходилось общаться со всякого рода странным людом, подбиравшимся из самых городских низов. Поэтому он отвечал просто:
– Но, если вы дьявол, значит, я должен буду расплатиться за исполнение желания своей бессмертной душой?
Дьявол пожал плечами:
– Таковы правила игры. Но, поверьте, ничего плохого в том, что я приберу к рукам вашу душу нет. Наоборот, после смерти вы попадёте в мир необыкновенный, мир, где всегда царит пир, где божественно красивые обнажённые девушки готовы к самым изощрённым ласкам, мир, в котором, возможно всё, вот прямо всё-всё-всё.
– В чём же цимес? – недоверчиво спросил писатель. Дьявол отмахнулся, скривил свою нахальную рожицу:
– Так, пустяки, не стоит об этом, право. Главное, что исполнится самое большое и заветное для вас желание здесь, на земле. Загадаете?
Дьявол знал куда нажимать, по каким струнам безвестной писательской души легонько пройтись, чтобы подцепить крепенько. Желание-то у него было, – написать нечто великое, такое, что никто никогда ещё не писал, нечто, что прославит его навсегда в человеческой быстротечной вечности.
Но было и другое желание, – написать о многом, затронуть десятки и сотни самых разных тем, приоткрыть завесы над тайнами в людях и во всём их окружающем. Не на одну сотню книг желание, скажем прямо.
Всё это дьявол отметил в писательских глазах в секунду, сказав:
– Поскольку дьявол я благосклонный, творящий много добрых дел, то я вам даже предлагаю выбор. Вы можете написать великий, величайший из когда-либо существовавших, роман, отправить его издателю и тут же, отдав душу, вознестись со мной в небеса. Либо – прожить очень долгую, лет этак на двести-триста, наполненную всякими событиями жизнь, за время которой вы напишете множество разных книг. Что с ними станется, неизвестно, но, если постараетесь, возможно, кое-что и из этого покажется человечеству ценным.
Писатель думал недолго, – он выбрал первый вариант, и выпорхнув с подножки дребезжащего, поскуливающего на поворотах трамвая, они галантно распрощались. Дьявольская магия зацвела, словно сирень в пышном буйстве майских всё ещё обещающих дней.
Писатель засел над своим великим романом, и уже на первых страницах понял, что дьявол не обманул, – действительно выходило что-то необыкновенное, потрясающее, немного даже жуткое по проглядывающему из каждого слова волшебству.
Через год к нему заглянул дьявол, и был несколько удивлён тому, что роман ещё не закончен. Писатель пожимал плечами, говоря, что и близко пока не приступил к раскрытию замысла. Такая же ситуация повторилась и ещё через год, и ещё, и опять через год, и снова, затем снова и снова.
Навестивший писателя в десятую годовщину дьявол начал о чём-то догадываться, но писатель был непреклонен – роман ещё не закончен. Не был он окончен и через десять лет, и через тридцать, а взбешённый дьявол, окидывая взглядом второй огромный дом, доверху заполненный бумажными рукописями, понял – ждать придётся долго.
Ждать пришлось действительно долго, ровно те самые триста лет, которые он был вынужден отмерить писателю ради окончания работы над огромным, гениальным, вместившем в себя тысячи идей и сюжетов, романом.
В один из солнечных, пронизанных тихим, прозрачным светом дней, неимоверно постаревший, но по-прежнему внутри себя молодой писатель завершил фразу кляксой окончательной точки и повернулся к искривлённому в многолетней, тихо перекипающей ненависти дьяволу.
Писатель сказал:
– Теперь всё, я готов.
Воспрявший огромной чёрной тенью дьявол плотоядно, на весь мир клацнул зубами и закружил писателя в пляске раздушевления.
(Продолжение, возможно, последует)
Ещё несколько интересных текстов:
– Дева озера (валлийская легенда)
– Томас Рифмач (по мотивам шотландской баллады)
Подписывайтесь на канал, ставьте лайки, что будет меня, безусловно, только стимулировать. Обратная связь в комментариях, дибо всегда можно написать на почту nezvanniya@yandex.ru
А также – мой канал в Телеграме