Кем он был? Просто одним из миллионов людей. И у него, как и у многих, разумеется было имя. Имя, это набор букв, это клеймо, это то, с чем человеку предстоит прожить жизнь от первого до последнего дня.
Он размышлял об имени. О его роли в судьбе человека. Все что связано с происходящим в жизни каждого из нас, непременно связывается с этой формулой. Набором символов, который можно написать или произнести.
На имя накладывается личность. Все, что он знал о себе – было знанием связанным с его именем.
Для родителей он был единственным сыном, и статус сына именно этих родителей, морскими узлами был связан с его именем. Для друзей он был хороший парень, который любил шутить и смеяться, а еще к его имени пришивались нитями судьбы многие другие статусы – свободный художник,автор картин написанных маслом, друг, бывший муж, отец, когда-то бизнесмен бросивший бизнес ради творческого пути, для кого-то романтик, для других сумасшедший.Одни вешали на его имя статусы таланта, художника современности, последователя Леонардо да Винчи, другие навешивали ярлыки выскочки и зазнайки, мнящего себя творцом шедевров. Багаж сплетен и клеветы плотно падал на плечи человека которого знали по имени.
И вот сегодня, в дождливый августовский день, он сидел на веранде своего дома, увитой диким виноградом, по листьям которого стучали капли дождя, и думал, что никто не знает его, настоящего, истинного. Того, кто живет за маской своего имени. Того человека у которого нет никакого прошлого и с ним ничего не связано, и сам он не связан ни кем и ни чем. Что значит быть свободным? Это значит оставить все эти нажитые статусы, опыт, слова других людей, все то что о нем говорили, знали или додумывали. Это значит не быть той личностью, которую зовут тем именем, который придумали для него родители.
Он усмехнулся, в его волосах так много седин, он столько всего прошел, повидал, узнал, и только сейчас осознал, что весь пройденный путь это не его путь. Это путь личности, которую зовут его именем, личности, которую кто-то для него придумал.
Дождевые капли размеренно стучали по красным виноградным листьям, проглянуло клонящееся к закату, солнце, в воздухе уже терпко пахло ароматом приближающейся осени.
-«Если завтра я возьму билет на поезд и уеду туда где меня никто не знает, если завтра я придумаю себе новое имя, я начну все сначала.» - Подумал он, делая глоток глинтвейна.
–«Я создам очередную личность, которую будут знать. И снова начнется игра в человека, которого знают по имени.»- Он ухмыльнулся. –«Но если завтра я скажу, что у меня больше нет имени, я стану свободным по-настоящему. Люди не смогут навешать на меня свои мысли и слова, потому что их не к чему будет присоединить. Как сказать о человеке, что он глуп или разумен, честен или обманщик, друг или враг, если у этого человека больше нет имён?» -Он посмотрел на холст не начатой картины. Белый, грунтованный холст на подрамнике. На нем еще никто ничего не написал. Этот холст у которого еще нет истории. Он открыт для любого мазка кисти, для любой идеи или мысли. Этот холст, как новорожденный ребенок, у него еще нет статуса, нет личности, нет имени, он не имеет никакого смысла и не несет никакой информации, он не говорит ни о чем, кроме одного – абсолютная свобода.
И тогда он взял в руки кисть и стал творить, путь художника, которого знали по имени.
