Ой, как у меня вот прям сейчас подгорело!
Прям БУМ! Прям бигбадабум!
Про выпивку. Прочитала тут статью... и вот вспомнила.
Сначала о себе.
Сейчас мне нужен мой мозг. Мне нужно, чтобы он работал на сто процентов, на полную мощность.
Поэтому я не могу позволить себе выпить ни сколько.
Тут разговаривала с одним близким, сказала, что не пью, потому что пишу и мне мешает туман в мозгах.
"Ой, это сколько надо выпить?"
Вот знаете, вермута на пальчик - и качество работы уже на уровне "переделать срочно, а лучше вырезать и выкинуть".
И я серьёзно.
Я не знаю, как у других устроено мышление, но, например, Стивен Кинг в конце концов пришёл примерно к таким же выводам.
Весь туман - мешает. И лучшие его вещи написаны без опьянения.
Потому что невозможно делать работу, планировать и увязывать все хвосты, если голова не варит.
Но это моя ситуация. Так сказать, точка отсчёта моего отношения к окружающему.
А теперь про окружающее.
Не выношу пьяных. Ни в каком виде.
Мерзейшее состояние. Не выношу. Искренне желаю отсутствия в мире таким существам.
И я почти семь лет жила с хроническим алкоголиком. Описать?
Он вредничал и был не в духе всё время, пока не был пьян. Пьяным он начинал чудить.
Представьте, жить с тем, кто наслаждается, делая вам гадости. Представили?
Под конец он почти не ходил, когда выходил из квартиры, медленно-медленно - знаете, что такое хромота алкоголика? - полз в сторону магазина за выпивкой.
Падал, когда было скользко или много снега. И тогда соседи приходили и сообщали. Нужно было идти и забирать его с улицы.
Оставлять маленького ребёнка - с соседкой оставляла - и идти.
Одна из соседок "жалела" его и таскала ему "бутылочку".
От него сбежали все, кто мог. Мы с мужем не могли.
Он пил многие десятилетия, когда его укоряли, он говорил о том, что не доживёт до пенсии.
Да, он не дожил. Он превратился в развалину гораздо раньше. И комиссию на инвалидность проходил с помощью семидесятилетней бабушки. Мужик, которому было слегка за пятьдесят выглядел её ровесником.
Физиологические особенности алкоголика со стажем около тридцати лет нужно описывать? Из самого потрясающего: он не мог дойти до туалета. И хуже - не всегда хотел идти. И нет, все предлагаемые выходы из ситуации его не устраивали.
Я не хочу описывать всё, что он вытворял. Это мерзкие выходки, говорить о которых и вспоминать которые мне почему-то неловко до ощущения собственной низости. Это было в жизни моей и моего мужа. Было.
Он, этот человек, был бы хорошим отцом и чудесным дедом, если бы не пил. Несмотря на все его косяки, моя старшая его любила. Он был ей дедом.
Когда он был трезвым. Когда он был пьяным... Он был чудовищем. И для детей своих, и для внуков. Опасным чудовищем.
Да, о мёртвых либо хорошо, либо ничего. "...Либо ничего, кроме правды" - именно так звучит это изречение.
Решайте сами, пить или не пить.
Но вот, знаете, мне жаль бездомных собак, которых отстреливают. Кто знает меня давно, знает, как я боюсь собачьих стай и какова моя позиция по этому вопросу. Как-нибудь напишу.
Собак мне жаль, алкоголиков... у меня нет причин жалеть.
Болезнь? О, да. Но эту болезнь вы выбираете сами!
ваш Мартокот и воспоминания о кошмаре.
