Говорят, вначале Слово было...
Я смотрю вокруг - слова везде:
Пьют с цветов росу, таскают сливы,
и бегут кругами по воде,
Обжигают крепким кофе губы,
счастливы одним, других не ждем.
Те нежны, теплы, а эти - грубы,
эти пахнут хлебом, те - дождем.
Но одни в тетрадь ложатся сами,
раз пришли - обратно не уйдут,
А другие - падают слезами,
их нельзя записывать - умрут.
Есть еще такие - словно воздух,
задохнешься, если назовешь:
Ради них снимают с неба звезды
и идут на плаху и под нож,
Их под самым сердцем долго носят,
им дают святые имена,
Ради них у Бога силы просят,
отдавая все свое - до дна.
Эти, третьи, самые родные,
обнимают, дремлют на груди...
Их нельзя сказать, они - живые.
Видишь, улыбнулся?
...не буди.