Писать стихи теперь немодно,
Не нужна их златая вязь.
Теперь все просто и свободно,
Кругом порок, бахвальство, грязь.
И не читают больше Блока,
И реже смотрят в небеса.
Ведь там где небо темнооко,
Там зря слагают словеса.
Зато в почете – глянца свора
И креативность пустых слов.
Во всем там смех, во всем умора,
И не добраться до основ.
Сейчас престижно быть успешным
И непочетно стать святым,
Сейчас почетно быть потешным,
И непрестижно быть простым.
Шик, блеск, тщеславие, богатство:
Бурлящей жизни жернова,-
Ломают души наши с хрустом,
Стирают их до порошка.
Но все до времени, до часу,-
Во всякой чаше есть края.
И наполняясь грязью, сразу,
Стекает темная волна.
Увидит наше поколенье,-
Расплаты – грозные года.
Не будет нам отдохновенья,
Среди чадящего огня.
И мы прочувствуем на шкуре,
Соленость крови ощутим,-
И будет каждый делать всуе,
Ты зря поднялся паладин.
И будут горько плакать вдовы,
Испив из чаши сей до дна.
Сбивайте вы с коней подковы,
Крадется грозная жена.
В ее руках коса и пламень,
Спадают головы с плечей.
В сердцах лежит холодный камень,
Пришел конец для палачей.