- Ты как-то изменилась... похудела, что ли? Лицо с кулачок прямо... - сказала мама, когда я приехала встречать ее на вокзал.
- Да нет, просто темный цвет волос и хвост... так кажется - отвечаю я провожая ее к машине.
... Зайдя в дом она жестом попросила не звать Зою Федоровну, сразу втянула голову в плечи и, как-будто, уменьшилась в размерах.
- Никогда я к этому не привыкну... - тихо произносит мама, обводя подозрительным взглядом стены коттеджа.
Усаживаю ее за стол и сама приношу чайник и закуски. Домработницу прошу не выходить.
- Мам... мне замуж предлагают... - сообщаю я и жду реакции.
- Это тот, из полиции, про которого ты говорила?
- Да, он. Что думаешь?
- Ну... что я могу думать? Я и Кирилла-то толком не знала, чего уж про этого говорить... Эээ... а ведь в полиции не так уж много платят... если не полковник какой-нибудь... ты не работаешь... жить-то на что? Или ты такими пустяками голову себе не забиваешь, главное замуж позвали в кои-то веки? Как же роскошная жизнь, у него ведь нет такого дома?
***
Мама так и сидит, не притрагиваясь к чашкам из дорогого фарфора, как-будто опасаясь что они ее, каким-то образом, могут обжечь ее пальцы. Про ложки из серебра вообще можно не упоминать.
- А где же Элина? - спохватилась она.
А Элина должна была приехать, я предупреждала ее, когда утром отпускала погулять. Выхожу из гостинной, набираю ее номер, она радостно сообщает что они зашли в кино и будут часа через три, не раньше.
- Элина. Бабушка так часто к нам приезжает?? У тебя совесть есть? Кино не могло подождать??
Но кроме глупого "ну, мааам" я ничего от нее не добилась. Только скинула звонок - приходит сообщение:
- Когда встретимся?
Это тот летчик.
Очень невовремя. Похоже что он из настойчивых и просто так не отстанет...
Продолжение следует...