Мальчишка шел по улице в задоре.
Мальчишка на вступительных сидит.
Теперь он пашет сутками на море
Его медали — геморрой и простатит
Сегодня я попытаюсь ответить на вопрос: зачем и как люди идут в моря? А бывает это так.
Вот ты проснулся на скамейке где-то в парке с больной головой и обблеваной ленточкой выпускника школы номер всем плевать. Сидишь, смотришь на свой чудом не потраченный вчера аттестат и думаешь: "-Ну ок, и что дальше?"
И вот тебе приходит идиотская, а как же иначе, мысль. Стану моряком. Они путешествуют, хорошо зарабатывают. "Работа для настоящего мужика", - думаешь ты, малек будущего дурака . Конечно ты не задаешь себе логичных вопросов: потяну ли я физически и психологически тяжкий много месячный труд на железке посреди океанов? Укачивает ли меня? Согласен ли я провести две трети жизни на работе, а не с семьей? Смогу ли найти работу там, где предложения многократно превышают спрос?
Нет, ты ж все решил. И вот ты идешь в какую-нибудь мореходку, в приемную комиссию и записываешься на вступительные экзамены. Покупаешь форменную одежду, погоны и пилотку (и да, пилотка — это головной убор) и топаешь учится.
Исполненный надеждами на счастливое будущее, два года тебя учат в основном общеобразовательными предметами, лишь процентов на тридцать предметы дают и специальные. Но это все равно не дает тебе никакого, абсолютно никакого понимания о том, что же такое эта работа. И вот два года ты проучился, и пришло время идти в первый рейс кадетом. Хорошо, если твоя шарага имеет договоры с крюинговыми агентствами, те которые набирают экипажи на суда, и может пристроить своих курсантиков. Плохо, если нет и тебе придется искать практику самому. Ты всаживаешь первое, но далеко не последнее бабло на документы матроса или моториста второго класса.
Допустим практика нашлась, все завертелось и ты все таки прилетаешь на некий пароход в неком порту. И тут начинается хардкор. Не обязательно конечно, но я лучше про это расскажу. Какие-то злые небритые дяденьки водят тебя по пароходу минут пять, и ты начинаешь понимать, что окончательно перестал, что-то понимать. Дают тебе safety shoes, каждый ботинок весом по полтора кило, оранжевый тюремный комбинезон, перчатки, каску и все кому не лень посылают тебя то за тем, то за этим. Половину слов ты и не слышал вовсе, хотя бы потому что учили тебя по-русски, а здешний люд использует в основном маты и английские термины. Первые два месяца проходят в каком-то невероятном темпе. Ты то думал — романтика, а тебе дали "болгарку" размером с годовалого ребенка, посадили на палящее солнышко и сказали "арбайтен". После каждого рабочего дня твои руки трясутся от напряжения, морда лица скидывает обожженную солнцем шкуру, болит там, где ты даже не знал, что есть мышцы. Тебя посылают на швартовки, где канаты, толщиной с ногу Валуева, трещат и в принципе складывается впечатление, что половина всех механизмов созданы для изощренных пыток и убийства человеков. В машинном отделение и вовсе ад в аду. Все то же, только вокруг шум главного двигателя просто сводит с ума, и вместо свежего воздуха ты весь день словно лижешь обогреватель. А небритые дяденьки часто орут и матерятся на тебя, ведь для них ты - просто тупорылый геморрой, за которым еще надо следить, что он себя не покалечил. А если у тебя еще и морская болезнь, ты будешь не только работать, но и поблевывать маленько. Конечно, через те же пару месяцев ты уже поймешь, что ты относительно привык и тебе даже нравится или поймешь, что не привыкнешь никогда. Если случай первый, то после контракта ты возвращаешься так, словно тебе должна оральные ласки вся королевская семья Британии и Меган Макрл уже разминает рот. В университете с товарищами вы меряетесь половыми органами, ведь вы — крутые моряки.
Тут приходит ложное знание того, что все эти преподы, находящиеся на грани деменции, о море не знают ничегошеньки. Свои денежки ты уже пропил, и надо бы искать работу опять. И тут с тебя очень быстро сбивают всю спесь "крутого моряка", потому что оказывается, даром ты никому не нужен со своим жалким одним рейсом замшелым кадетом. А у тебя долги за учебу, долги за дорогущие документы. И ты идешь на стройку или еще куда, чтобы хоть как-то оплачивать учебу, на которую ты собственно не ходишь, потому что ты на работе, и параллельно ищешь работу в море. Счастливые годки.
Через годик, полтора, чудом сдавая сессии и оплачивая обучение, абсолютно опущенный и убитый работой за гроши, тебе все таки подворачивается какой-то паршивенький контракт на древнейшем в мире судне и с зарплатой еще меньшей, чем у тебя была кадетом. Но ты уже готов хоть на двенадцать лет рабства.
Еще один прелестный контракт в аду, но ты хотя-бы готов к такому раскладу. Ты уже думаешь: " Жилье бесплатно, еда халява, и это даже не доширак. Жизнь то удалась". В общем и целом, изрядно потрепанный ты добираешься до последнего курса своей мореходки, сдаешь госы и защищаешь диплом. И снова приходит ложное знание: "Я - готовый специалист". Но в крюинге тебе опять объясняют, что тебе нужно куча promotion'ов, блестящие характеристики, владение суахили, тридцатилетний стаж работы, хотя бы шесть публикаций по корпускулярно-волновой теории света и хорошо бы хотя бы одного родственника в палате лордов. Вот тогда они возможно рассмотрят такую безродную дворнягу на должность младшего третьего помощника или четырнадцатого механика. И ты продолжаешь свою стремительную карьеру в никуда с долгами за офицерские документы и учебу. В конце концов, продлеваясь на контракты по десять месяцев, в надежде что младший офицер вдруг откинет копыта или уедет по собственному желанию и тебя продвинут, тебя все таки двигают в офицеры.
Дальше легче и интереснее, поэтому рассказывать не буду, если не попросишь. Но в целом, дальше и есть то, что я сейчас.
Вот такая вот загагулина.
А в следующем выпуске: "почему я люблю свою работу или сила само убеждения" и " Моряк-плотник: вяжем удавку и стругаем правильную табуретку".
Ставим 👍🏻 и читаем: