К. – как много в этом звуке… для сердца моего слилось…
Неустанный, неусыпный, вглядчивый и словоохотливый автор – К.
Верный друг на границах всех миров и честный проводник на порогах своих собственных слов. Слишком честный, чтобы ожидать чего-то, кроме Смерти. Пусть это и будет смерть лишь твоей прежней жизни. За это как ни за что иное я более всего люблю К. За честность хитросплетений слов, за категоричность их и прямоту. За ошарашивающую честность и неизменную тайну, поданную на блюдце без ключей. О, нет, ключи – в книге. Как всегда. К. не отпустит своего читателя в дорогу, не снарядив его необходимым для подвига. Таков уж автор. Неугомонный, задорный, бесхитростный. Заговорщический прищур автора так и виден со страниц! Я не знаю К. Я узнаю эти глаза, лишь раз взглянув в них!
Мой путь без К. – унылое существование во мгле обыденности. Но, спасибо ей, она лишила меня такого бесславного права. Заставив шаг за шагом идти по единственному верному пути. Рядом с другом. Учиться у неё. Что ж, стоит признать, у К. есть чему поучиться. И та, кто я есть – эта лишь та я, какой вырастили меня её слова. Её любовь к Ирландии, её верность человеку и слову. Её витиеватость и многообразность. Океаны её символов и смыслов, куда всякий будет брошен без спасательного круга, лишь потому что вода у К. – есть ни больше ни меньше – сосуд истин.
Мне нравится то, что я позволила говорить К. за себя. По мне - это достойный выбор. И кто из нас теперь чей душеприказчик? К чему мне мои творческие потуги, когда я всей душой и сердцем в услужении самых чистых и верных слов? Что я подражаю К. в речи письменной и устной? А кому же подражать мне, как ни ей? Той, чьи слова становятся моими, обретая плоть и кровь от меня, лишь коснувшись моего сердца. И, если душа и впрямь похожа на арфу, то К. – мой музыкант. Умелый музыкант и опытный настройщик, а я лишь её звучание. Очень хочется верить – чистое и верное.
К. – моя война, мой мир и моё перемирие между ними. В каждом её слове. А это тысячи острых как клинок слов. Они направлены во тьму этого мира, направлены против неё. Всеми жанрами её души. Потому что К. – это проза (во всех своих жанрах). Потому что К. – это Поэзия (во всей своей полноте). Потому что К. – это драматургия (пусть и не её величество, но всё же). Потому что К. – это сказка. К. не только в жизни, но и в слове – сплошное многообразие. Как бы ни определяла себя сама К. (с авторским самоопределением, я обещаю, Вы ещё столкнётесь в её книгах) для меня она раз и навсегда останется Другом. Другом, которого надлежит узнавать заново каждый раз, как открываешь книгу. Другу, которому учишься верить рано или поздно. Другу, которого ты рад узнать в каждом из героев.
Мне бесконечно близок мир К., мой мир, и Ваш мир, наш общий, единый в своём уникальном многоличии и противостояниях, каким он открывается со слов автора. Что бы теперь делала я, если бы К. ни сыграла со мной свою каверзную шутку? Я не хочу отвечать на этот вопрос. Я хочу звучать и дальше. Во всех жанрах души моего милого автора, раз уж взялась познакомить читателя с ним.